Contos, Crônicas e Poesias

Céu de Amianto

2012-01-07T21:59:00.003-02:00

Eles podem nos seguir e nos vigiar
invadir a nossa casa enquanto dormimos
eles podem nos interrogar
e sentir o cheiro da nossa culpa
eles talvez invadam a nossa privacidade
e nos roubem a alma e o intelecto
e nos roubem os poemas que nos dedicamos
talvez nos levem aprisionados para o calabouço
Eles podem descobrir o nosso segredo
e nos condenar
podem sentir inveja da nossa rapidez
porque nós vamos fugir
vamos fugir
até que eles esqueçam nossos nomes
Eles podem perguntar por que cometemos este delito
eles nunca entenderão porque não falam a nossa língua
eles nem conhecem nenhum dos prazeres da nossa língua
eles não entendem o que são as delícias
as papoulas, as mariposas,
a vulcânica sensação que temos no perigo.

Pelo que, dito, não se lava

2011-12-05T21:08:00.001-02:00

Ai,palavra minha não sai

palavra nãovai, não leva

à Roma alguma

Palavraque cai se quebra

palavra reverbera

não seesvai, não se lava

Linha dotempo – palavra

palavrase lavra

se assinana linha alva

imaginária

Palavra queacerta o alvo

desarma, abateou salva

Ai, palavra

leva-me sempre às malvas.

Pintura de Sexta-feira

2011-11-03T23:00:00.002-02:00

Sexta-feira pinta
sol chuva frio calor
toda cor de tinta

Tela colorida
céu vitral multicolor
amor mais vida.

Pintura de Domingo

2011-10-31T21:00:00.001-02:00

Domingo de nós dois
pinta tão depressa
que já é depois.

Fim de domingo.
Derrama betume
sobre o dia lindo.

Súplica por um calor que deveria ser eterno

2011-09-03T20:08:00.002-03:00

A arma, meu bem!
Eu quero a arma que matou a paciência!
Não há mais tempo de ser para a espera.
Me chegue agora, traga
só teu corpo, cobertor
talvez um vinho
Traga desejo e alguma sugestão
de coisa insana

Pra te esperar, o jantar
óleo na comida e no corpo
cheiro de tempero
com perfume
uma saudade
umas vontades

A arma, please, me traga a arma
que a paciência pode querer ressuscitar.

A nova companhia

2011-08-31T19:46:00.000-03:00

De repente é hora de tirar um velho brinquedo da gaveta.
As mãos acariciam e afagam uma vida nova
E tudo é novo, novos são os ares da alcova,
magia nascendo de uma forma tão discreta.

De repente lágrimas brotando docemente,
molhando o sorriso sutil, incontido, surpreso.
E pensa no rostinho que virá, tão indefeso
pensa no futuro, sente calma, sente medo.

E pensa a cor dos olhos, dos cabelos, nas mãozinhas...
Pensa na primeira letra que aprenderá na escola.
Pensa-o menino, correndo, jogando bola;
Pensa-a menina, brincando de casinha.

Imagina o tom do choro, a clareza do sorriso
Imagina a profissão... Será doutor? Será artista?
E compra o primeiro xale, escolhe o nome numa lista...
A pele está mais bonita, o gesto está mais preciso.

E um mundo inteiro se faz dentro daquela barriga.
Nasce um sonho, uma esperança, uma doce companhia.
O tempo passa, a espera cresce, e põe mais cor no seu dia
Ensaia um abraço, ensaia uma velha cantiga.

E cá está, poesia pura, arte enternecida,
Menina-mulher, mãezinha maravilhada.
Como disse o poeta numa frase bem pensada,
“a gente nasce várias vezes na vida”.

(2005)

Interiorizada

2011-08-18T15:20:00.001-03:00

Me vem com a chuva
me pede um momento
me suplica
Me bate à porta, me pede licença
algo me grita
não permita, não permita
Me sopra o rosto, me bate
com delicadeza
me atiça
Me diz sou sua,
estou nua, estou branca,
estou viva
algo me incita
a ceder
não evite, não evite,
garoa te toca
Me vem quente, quieta
atraente
um quase sussuro
me toque, me toque,
se deleite
Quadro em branco
silêncio, sofá vazio

Chova, chova, me mova
a ouvir
a mim mesma.

Ausência

2011-08-17T14:24:00.001-03:00

Meu amor,
não me peça para não doer
não me peça para não querer
que o sol ressurja no céu gris
se teu rosto não me aparecer
não me peça para ser feliz
não me queira ver abrir em flor
se teu cheiro voa noutro vento
não me peça pra mudar meu jeito
de querer teu sopro sempre perto
de fuçar, virar o teu espaço
de querer te tatuar com a minha cor
não me peça para não enlouquecer
sem a força do teu braço
não me pregue essa peça
não me peça, meu amor.

Respiração

2011-08-17T12:16:00.001-03:00

Respira, revira
cortinas da alma,
ventila

Respira, retira
ar das lembranças
inspira

Respira,
estira velhos sonhos
na esteira do dia
admira

Respira
prefira, amor,
luz, cor.
Delira.

Respira, suspira.

A Casa da Nona

2011-08-17T00:43:00.009-03:00

Desconstruíram, há alguns dias, a casa da minha nona. Simples assim, como se fosse feita de pecinhas de montar. Eu, italiana das boas, não tenho vó – porque bom italiano não tem vó, tem nona. E a casa da minha nona foi desconstruída.

Quando eu era criança, pensava que a casa da nona era o melhor lugar do mundo. O paraíso, de acordo com conceito infantil de paraíso que eu supunha. Ou talvez nem tão infantil: a cada dia me convenço de que o paraíso realmente deve ser uma grande casa da nona.

Meu paraíso de criança ficava no interior de uma cidade pequena do interior e era realmente grande, proporcionalmente ao tamanho que eu tinha e mesmo que tenho. Já de chegada, estava abrigado em um grande terreno fechado com tela de arame, com um grande portão de metal, que também servia de balanço quando a nona não estava olhando. Chegar até lá já foi muito difícil, mas nada que o pai não resolvesse colocando correntes nos pneus do fusca pra passar o barro. Depois veio o asfalto rural e as correntes foram aposentadas, e nessa época a casa da nona já não era o paraíso – porque eu já estava grande o suficiente para eleger novos paraísos. Mas ainda era a casa da nona, como foi até ontem, até hoje, até sempre na minha lembrança.

A nona gostava muito de ter flores na sua casa. Na frente, rente à tela de arame que compunha a cerca, a nona cultivava com perfeição centenas de flores de todas as cores e espécies, sempre preferindo as roseiras. Ao lado, aos fundos e dentro da casa da nona havia muitas flores de variadas formas, plantadas em vasos, potes de margarina e latas de tinta. Tudo era lindo e perfeito com o dedo da nona. Um grande pé de beijinho ficava ao lado da varanda: era uma diversão à época de sementes, porque permitia horas estourando aqueles balõezinhos de sementes.

A entrada da casa era uma grande varanda em L, como mandava o figurino das casas de nonas italianas da redondeza. A casa toda em madeira, com um grande porão, pintada em azul com marrom, as janelas venezianas de madeira com aqueles antigos cavalinhos de metal fixados na parede, do lado de fora, para segurá-las abertas. Uma legítima casa de nona italiana.

Tudo era enorme na casa da nona. A cozinha, enorme, tinha no canto um fogão à lenha, agora novinho, recentemente trocado pela nona, e uma escada que dava para o porão. A sala, também enorme, era ornada pelas samambaias verdinhas da nona; na parede e na estante, muitas imagens dos santos dos quais a nona era devota, porta-retratos e um quadro com aquelas fotos antigas da família, com a nona e o nono bem no centro, no topo, e todos os demais dez filhos, meu pai e tios, abaixo, por ordem de idade. Eram necessários dois jogos de sofá para contornar a sala inteira. Mais tarde, com muito orgulho, a nona colocou na parede da sala um óleo sobre tela pintado por mim. Da sala se estendia um corredor enorme com pelo menos cinco quartos, todos enormes, que tinham janelas enormes, muito ventilados, todos com cheirinho de casa da nona. Num cantinho fechado do porão ficavam a lavanderia e o banheiro, e lá fora mais um cantinho fechado onde o nono guardava o vinho, o salame, as cebolas e todas as outras coisas valiosas que produzia. E o carro do nono ficava ali, também, no porão. Mas muitas outras coisas ficavam no porão, porque um nono italiano guarda uma vida inteira no porão: as suas ferramentas penduradas em pregos pela parede, o trator, o cesto de taquara, a enxada e a foice. Ao redor da casa ainda se espalhavam outras preciosidades, como o lago com peixes, o chiqueiro, o parreiral, a horta enorme com pomar enorme, o potreiro, os pés de butiá, de goiaba, de figo da índia.

No meu paraíso de criança, nono e nona acordavam cedinho e acendiam o fogo no fogão à lenha, conversando um pouco, tomando o primeiro chimarrão do dia. Depois, arrumavam uma grande mesa de dez lugares, onde sentávamos, mesmo que só nós três, e tomávamos café com leite fresquinho, pão da nona, assado no forno à lenha, com nata novinha recém colhida. Para o lanche, a nona sempre provia umas latas de amendoim cri-cri para os netos – dos quais eu preferia comer só o açúcar que ficava no fundo da lata, com a colher, sentada na escadinha de entrada da casa. A sopa do jantar começava a ser preparada logo no cair do sol, pra não atrapalhar à hora da missa na TV, à noite. Quando queriam brigar, como todo bom casal de nonos italianos, a língua utilizada era mesmo o italiano, nos impossibilitando qualquer aprendizado de palavrão ou outra coisa ruim.

Quando criança, acho que passei mais finais de semana na casa da nona que na minha casa. O pai, ainda às sextas-feiras, apressava a saída do trabalho e da nossa escola para fugir para o sítio. Eu ia feliz, muitas vezes com a bicicleta de rodinhas carregada na Chevy – que agora substituía o fusca. A hora de voltar era sempre triste, porque era triste deixar o paraíso. Na cidade não tinha cheiro de casa da nona.

Muitas vezes pensei como seria para meus filhos o contato com a casa da minha nona, e imaginei que seria para eles um pouco menos paraíso do que foi para mim – até porque muitas coisas já haviam mudado por ali. Já não tinha mais as vacas, o leite e nata fresquinhos, a nona não tomava mais chimarrão nem café por causa dos problemas de estômago. Umas reformas colocaram um banheiro a mais na casa da nona, alguns eletrodomésticos mais modernos, decorflex no chão. Não tinha mais aquele assoalho de madeira que fazia barulho ao pisar. A nona queimou os livros velhos que estavam na estante de um dos quartos, porque o excesso de netos estava gerando problemas com os livros. Os beijinhos do lado da varanda foram removidos.

Muitas coisas mudaram no meu paraíso com o passar dos mesmos anos que me fizeram mudar o conceito de paraíso, mas aquela continuava sendo a casa da minha nona. O passar de vinte e poucos anos realmente muda tudo, inclusive os nonos e a sua casa-paraíso. A casa da nona, um templo sagrado, um símbolo da minha vida, da vida dos meus irmãos, do meu pai, de toda a prole dos nonos. De repente, os nonos aceitam um convite de ir embora e vão, impulsionados por todos os fatos que mudaram, ao longo da vida deles, o seu conceito de paraíso. Os nonos vão embora! Simples assim. E a casa dos nonos é desconstruída, destruída, desmanchada, levada embora junto com eles.

Talvez, se os nonos tivessem sabido o quanto eram importantes, o quanto a casa da nona era importante, tivessem ao menos deixado ali a casa, senão a sua presença. Eu, com a correria da minha vida e todas as outras prioridades, me tornei uma neta ausente e não pude nunca dizer o quanto os nonos e a sua casa eram importantes. Estava devendo há vários meses uma visita à nona e, por conseqüência, à casa da nona – e agora é tarde para pelo menos uma dessas visitas. Talvez: uma palavra que preferencialmente deve ser evitada.

Desconstruíram a casa da minha nona: um choque, um susto, o fim de um pedaço da vida, o fim do sonho de levar os filhos à casa da minha nona, pedir para eles dormirem ouvindo os sapos no lago como eu ouvia, pedir a eles se também sentiam medo dos sapos; o início de uma necessidade de escrever, registrar, fazer algo para ajudar a me lembrar, de alguma forma, quando estiver velhinha e com a memória ruim, sobre como era o meu primeiro paraíso – aquele que talvez tenha sido o melhor paraíso de toda a minha vida, efetivamente.

2009 - 3º Lugar Concurso Fco Beltrão de Literatura

2011-08-16T16:20:00.001-03:00

Televisão
Patrícia Moresco

Eu vi todos os tipos de rituais
que sacrificam por uma glória ilusória
Eu vi todas as cenas de traição
de dentro da televisão
Eu vi um menino perdido sem eira
engatilhando um troféu debaixo da axila
sem medo da morte nem da vida
Eu vi um menino dentro da barriga
que não pôde fugir da briga
Eu vi um menino que caiu da beira
do risco iminente
caiu, mais um réu displicente
Eu vi um outro lado bem longe
da minha cidade
um lugar desprovido de liberdade
pólvora e explosão
e uma guerra de leis
fechando uma estrada de ligação
Eu vi uma bala invadindo o coração
eu vi muitos corpos largados no chão
e um tanto de corrupção
Eu vi tanta dor, tanto medo
e tanta devastação
Vamos dormir mais cedo

Por favor, por favor,
desligue a televisão.

A culpa é do Sistema

2011-08-09T21:14:00.003-03:00

À procura da poesia no interior de uma Analista de Sistemas

Perdi minha poesia em algum trecho qualquer de código
aninhada em alguma estrutura de seleção
em qualquer laço infinito não identificado
Enquanto aprendia sobre conectividade
e todas as lições de conexão cliente-servidor
me perdi de mim
Perdi nas estrelinhas dos campos as password
dos meus sistemas

Gerenciei os riscos dos projetos fictícios
esqueci como arriscar a rima
uma tolice - quanta tolice!
Para que rimas, pra que maior arte
que os diagramas UML?

Perdi meu verso, perdi meu código
secreto
meu protocolo de conexão interior
Minhas relações de herança e subordinação
minhas chaves primárias
meus diagramas de relacionamento

Quero fazer um novo projeto de mim
ligar meus dados interiores à interface externa
gerenciar permissões e o risco de acesso aos dados
sem bloqueios explícitos
Cessar qualquer repetição infinita,
simplicar, reduzir linhas de código
garantir a usabilidade em um design perfeito
garantir a arte
Quero me tornar esse sistema amigável
fácil de usar, estável
acessível

Eu quero ter de volta a minha alma
rodando em qualquer sistema operacional.

Ele...

2010-09-27T21:43:00.004-03:00

Para Henrique, que todos os dias me ensina o que é amar.

Eu podia imaginar - pelo cheiro, pelos olhos, pelo gesto - que seria bom. E imaginava até mais do que deveria. Era como uma promessa de arco-íris no céu, uma promessa nunca dita, nunca revelada. Era promessa sem palavras que eu buscava ler, pelos olhos; promessa de jardim com flor - e eu quebrava aos poucos a promessa que havia feito a mim mesma. Estava prostrada diante da paixão.

Eu podia imaginar, mas nunca pude crer que estaria tão certa, que estaria tão mais que certa. Não podia pensar na existência de criatura como ele, nem sabia que existisse. Era um mundo novo que me aparecia, mais paciente, mais compreensivo, mais intenso, mais puramente apaixonado. Um mundo de doar sem esperar em troca, um mundo como o que pregam os livros de romance. Mais grandioso e, por ser tão diferente do mundo de onde eu vinha, mais assustador.

E eu me deixava absorver, lentamente, para dentro deste mundo, depois de tanto haver resistido pelo medo. E vi como era bom.

Aos poucos ele me trazia, por suas ações e reações, em pequenos goles, um novo exemplo da mudança que precisava acontecer em mim - mesmo não tendo dito, jamais, que esperasse qualquer mudança. Aceitar fazia parte da imensidão e completude do ser que ele era, e talvez fosse isso que mais me incentivava a mudar.

Eu seguia crescendo, sem perceber, perto do seu amor. Crescendo pouco a pouco, mas crescendo. Ia me fortalecendo, aprendendo a acreditar. Sobretudo, aprendendo dia a dia a admirar aquele homem de tamanha grandeza.

O amor cresceu, naturalmente, naquele jardim prometido sem palavras. O jardim acontecia, florido como nunca imaginei.

Eu podia imaginar o quanto seria bom estar com ele - e é reconfortante saber que eu estava certa.

Era como se ele me desse todas as flores do mundo quando, quieto, apenas me deixava deitar em seu colo e enxugava meu choro. Era como se ele me ensinasse um novo jeito de ensinar sem dizer palavra. Ensinava-me pelo silêncio, pelos gestos e, às vezes, por uma longa análise dos motivos que me moviam inconscientemente. Ensinava-me pelo tom de dizer um eu te amo, na forma abstrata da palavra, enquanto o amor se concretizava no enlace dos nossos corpos.

E era um homem... Era um homem. Certamente diferente de todos os outros. Era o homem que mudara meu destino, que me mudava a cada instante, que me fazia sentir a dor de forma totalmente nova - a saudável e pura dor de saudade. Era ele, e eu era feliz por poder enfim me entregar inteira, de corpo, alma, sonhos e esperanças.

Era ele... e eu era feliz, enfim.

Meu apego

2010-03-09T20:27:00.006-03:00

Ai, o meu apego é tanto, meu bem,
que quero pra mim tudo que te faça bem
que te faça rir e achar graça
da minha manha disfarçada de pirraça
que te faça sonhar quando acordado
com coisas boas do futuro e do passado
que te faça desejar mais do que pensa
que faça a paz morar em ti como sentença

Ai, que tanto apego deve mesmo ser amar
O meu apego é tanto que a tua lembrança
nina meu sono como a mãe a sua criança
É um quase te pedir pra ser meu dono
condenar-me ao teu abraço em abandono
é um quase te querer pegar ao colo
te raptar, capturar, sabendo o dolo
te pôr em risco pra poder te resgatar
É um quase te implorar pra ser eterno
te dar a culpa do meu louco desgoverno
é culpa sua, quem mandou ser desse jeito
deliciosamente perfeito e imperfeito

Ai, que todo esse sentir causa um aperto
é o amor mais puro, mais simples... mais certo.

Aluguel

2010-01-24T16:01:00.002-02:00

Divido um quarto no centro com uma dor
no meio da noite acende a luz, fuma um cigarro
liga um som, faz um preparo
cantorias sem nenhuma afinação

Então me levanto, leio um livro
escrevo umas linhas
revejo as contas a pagar
conto estrelas, penso como está quieta a rua
enquanto ela me abraça e suspira profundamente

Penso que isso já seja muito mais
que dividir um quarto.
Já mudei de rua, de cidade,
refiz meus planos, troquei o penteado,
mudei coisas tantas que nunca sonharia
e ela volta sempre a me encontrar
se declara, se impõe no meu espaço,
afaga meus cabelos, cozinha para mim.

Talvez eu deva assumir de uma vez o nosso caso,
dizer sim a sua eterna companhia.
Talvez deva dizer: eu me rendo,
eu aceito sentí-la para sempre.
Talvez.

Amor para renascer

2009-04-01T08:41:00.000-03:00

De repente ficou verde o meu jardim
e todas as luzes antes apagadas
acenderam em mim
É o amor que me vem, em tantas cores,
tantas nuances, uma sintonia
um sentir o sol, sentir a lua
sentir uma alegria
o peito em flores
a alma nua

De repente aperta uma saudade
invade a sala, as ruas, toda a cidade
e tudo pede ao tempo que se apresse,
que passe, que passe
É um doce pensamento
uma vitória, uma leveza
um olhar melhor a vida, a natureza
uma verdade,
renascimento.

Segredo

2009-01-11T22:38:00.000-02:00

É assim, outra vez,
eu me feri com uma lâmina de medo
de ser feliz

a felicidade estava ali, à minha frente
e escorria, ainda quente,
entre os meus dedos

ai, que as águas frias da saudade
me congelem, me inutilizem,
até que esvaia a minha última verdade

é assim, é amor
é tamanha dor
é a flor imortal que cresce no peito
é um menino, é um destino,
é um segredo

Flores que nunca morrem

2009-01-07T11:02:00.003-02:00

De uma fonte de amor que nunca seca, ganhei uma flor que nunca morre. Foi-me trazida por uma luz que se pôs em pé, em meio ao saguão, com seus olhos de amor e as pernas trêmulas, com um sorriso escondido detrás do semblante um pouco assustado. Foi a imagem mais linda que já vi.

São para mim? - Perguntei. É claro que são para mim. São para mim as primeiras flores imortais da minha vida, embora sem raízes. Flores que nascem de fora para dentro, flores cuja seiva alimenta a esperança, as lágrimas dos olhos, o pingo insistente da torneira antiga na sala ao lado. Tudo são as flores. O mundo inteiro são as flores imortais, e cada uma delas tem a face dele no meio.

Acordei num susto, de um sonho feliz onde as flores imortais ornamentavam a sala de estar onde ele se sentava, numa leitura tranquila. Acordada, as flores continuavam lá, dispostas de forma a não machucar nenhuma pétala, em dois abrigos similares: o primeiro, sobre a penteadeira antiga do quarto, onde logo murcharão; o segundo, no pensamento de uma mulher, no seu coração, onde jamais nenhum tipo de degradação lhes ocorrerá. Mas a luz que me veio antes, agora não mais estava ali. Já havia partido para uma outra terra, um outro endereço. Deixou seus olhos no visor do elevador, seus olhos e seu corpo inteiro, sua alma, seu mundo. Deixou um fio de cabelo perdido em meio às flores, e um beijo de lábios que nunca serão igualados. Deixou um abraço. Deixou-se enfim, inteiro, mesmo tendo partido.

E era um adeus que ele me trazia. Um adeus que suspirava para fora e para dentro, para o Universo, para que alguém talvez pudesse acreditar ser um adeus. Alguém, talvez, acreditasse... Eu, não. O meu momento eterno, as minhas lindas flores imortais, o meu coração pulando dentro do peito, a minha alegria toda contida dentro da pequena caixa de pandora, a minha vontade de me atirar inteira, de gritar pelas ruas, de me jogar do alto do prédio só para arriscar cair nos seus braços, a minha solidão de depois, a minha tristeza desta manhã incerta. Talvez, alguém acreditasse. Eu, não. A mim, me cabe o dever e a obrigação de ser honesta, no mínimo, comigo.

Quando eu voltar a atravessar aquele saguão, talvez pela última vez, a imagem de luz segurando as minhas flores imortais estará lá. Quando eu abrir a porta pela última vez, ainda as flores estarão lá, talvez murchas, que é o que lhes ocorre neste mundo físico. Mas não dentro de mim. Quando ergo meus olhos pela janela ao lado, não vejo o céu gris deste dia triste, os prédios, os carros, não vejo nada. Só vejo aquela imagem do amor personificado e a sua luz, e por todos os dias da minha vida sei que ela estará presente, segurando nos braços as minhas flores imortais.

No fundo do peito eu sinto uma dor que acredito ser causada pela ocupação de um espaço antes virgem, por aquelas flores imortais que de hoje para sempre florescerão dentro de mim. No fundo do peito, eu sinto uma dor causada pelas minhas flores imortais, quando crescem tentando ocupar o vazio que existe ainda, tão perto de onde elas estão.

Elemento Fogo

2008-10-18T21:36:00.002-03:00

De nada adianta essa tentativa
coisa de esquecer, deixar pra lá
de querer se convencer que não vai dar
que não é ele, que não sou eu,
que a felicidade é uma armadilha
que essa coisa toda que brilha
pode ser só mais uma paixão
que não foi nada, que nada aconteceu

Não adianta nenhum tipo de revolta
nenhuma ausência, nenhuma falta de contato
se o jeito dele, o cheiro dele, o gosto, o tato
está tudo gravado num retrato
imaginário
se quando ele chega eu viro uma criança
se quando ele parte não some da lembrança

Ah, foi quando ele chegou que me perdi de mim
perdi minhas correntes sem nenhuma resistência
como quem se desse uma sentença
de ser feliz
quando me tocou a pele, a alma, a poesia,
a intimidade inteira, o prazer, a fantasia

Nenhum disfarce adianta mais, nenhuma alegoria
é uma divisão de águas, o antes e o depois
é uma coisa estranha que existe entre nós dois
é sempre uma vontade de ficar um pouco mais
de dizer vá em frente, me provoque
me beije, me toque
me faça tudo aquilo que não pode
me faça amor, me dê calor,
me deixe totalmente extenuada

Ah, não adianta, não adianta
essa saudade fica presa na garganta
pedindo para ser anunciada.

***

Astronauta

2008-08-27T10:13:00.002-03:00

Anoiteceu.
Quando vi, já estava lá a estrela.

Pelas ruas passam os homens;
os pássaros, fugindo da noite,
passam pelas vidraças.
Todos passam e somem.

Rabisco, no pensamento em branco,
um retrato abstrato de mim.
Os traços coloridos se mesclam
e me confundem.

Anoiteceu de repente,
a noite, uma brusca interrupção.
É a hora que passa, é o dia que passa,
é a vida que passa.
Todos os dias, coordenadamente,
os homens acendem suas luzes,
em filas, pelas ruas.

A estrela permanece,
naturalmente perdida,
inconstante, bela, cintilante.

Um homem

2008-08-07T23:53:00.001-03:00

Dele, em mim eu trago o cheiro
o peso, a força, o gosto
o hálito, a luz dos olhos,
umas marcas roxas

Eu trago palavras e temperança
a lembrança pura
um pedaço da face iluminada
pela luz artificial na noite escura

Trago poemas de quem chegou
um pouco tarde
um meio sorriso, uma inteira verdade
um amor clandestino
uma saudade

Eu trago a alma, um pedaço de vida,
a mão que afaga.
Dele,
eu trago em mim o que nunca se apaga.

Companheira Solidão

2008-07-20T23:49:00.003-03:00

ah, companheira
eu e você nessa noite inteira
ontem, amanhã, você aqui comigo
não tem nenhum perigo
porque eu estou assim no seu cuidado
ah, companheira
fica do meu lado
que eu não quero nenhuma choradeira
estar só não é um tédio,
é uma inspiração
veja, companheira,
pulsa meu coração
e eu escrevo assim dessa maneira
obrigada, companheira
por me dar esta canção

Castelo de Areia

2008-07-20T23:47:00.000-03:00

Escuta, não vamos derrubar nossos brinquedos
no chão, porque eles podem se quebrar.
Porque a minha devoção por você é maravilhosamente grande
então fique quieto, fique quieto,
não fique proferindo estas palavras que me ferem
vamos continuar a nossa brincadeira
e eu te empresto os meus lápis de cor
e a gente faz estes desenhos coloridos
e cola na parede
Então escuta, guarda a sua espada,
que eu não quero estes brinquedos que machucam
me diz por quê
você tinha que vir agora com esta brincadeira louca
que pode me fazer doer na alma
sabe que a alma quando sangra nada estanca
guarda a tua espada, guarda,
vamos brincar de plantar flores no jardim
Eu quero continuar brincando de louvores
pelo que você é, minha criança,
e o altar que eu fiz pra você
não quero desfazer
Porque o castelo de areia que fizemos é lindo mas,
é frágil
e você não pode brincar tão agressivamente
porque corremos o risco de ter que começar
tudo de novo
Então larga a tua espada, meu menino,
vem brincar de ser meu amiguinho
vem, vamos brincar a vida inteira,
senta aqui e pega o lápis amarelo
desenha o sol que eu desenho o céu azul
e a gente cola isso na parede
do nosso coração
pra nunca mais anoitecer
dentro de nós

Soneto pelas flores no trilho do trem

2008-07-20T23:40:00.002-03:00

Vem de algum lugar profundo uma incerteza.
Passarão os dias. E passará este nó?
Vem a voz do inconsciente com a brutal leveza
de quem derruba um muro com um sopro só.

De dentro de mim eu ouço, nitidamente,
a terminal acusação a um fraco réu.
O tribunal da vida age implacavelmente:
pega as lembranças bonitas e as lança ao léu.

Tudo me vem dançando como numa alegoria
em pequenos filmes que eu preferia não ver
porque me fazem pequena, envergonhada, fria

Mas a lembrança do aprendizado inda me vem.
Deve haver razão futura a compreender
para todas as flores lançadas no trilho do trem.

Sexaholic

2008-07-20T23:32:00.002-03:00

vez em quando é preciso uma coisa
um gesto, umas algemas
umas chaves tetra
camisas de força
só de vez em quando, querido

vez em quando um susto
um salto, uma seita
uma cinta-liga

uma ronda, umas rendas
uma rendição
é preciso uma arma, querido
ou uma inspiração

vez em quando fogo,
de velas, de veias
essas coisas todas de cinema

é preciso saber que vez em quando
me surgem desejos maiores
de bebidas fortes, licores,
e outras coisas impróprias para menores

Uma luz que tive

2008-05-10T01:23:00.000-03:00

Tinha a pele macia e de um leve bronzeado permanente. Tinha a forma humana. Na altura dos ombros, desciam-lhe uns cabelos negros, alinhados, ora ornados de algum enfeito daqueles comuns às menininhas. Era uma menininha. E acreditava num anjo da guarda.

O que mais me lembro são os olhos que tinha. Eram uns olhos pequenos, escuros, as sobrancelhas torneadas, e tinham um brilho... ah! um brilho! Tinham uma luz.

Apareceu-me numa daquelas época da vida em que tudo o que se faz é o que não se queria fazer, quando se é jogado como um dado, ao acaso. E deu, no resultado dos dados, as duas faces seis. Era a jogada máxima; foi assim que a pequena luz entrou na minha vida.

Quando se apagavam as minhas luzes - da rua, do quarto, da alma - ela conseguia reacendê-las, todas, com uma palavra. E ela nem sabia que as acendia. Era sua varinha mágica, de fada morena; era a vontade que tinha de fazer que o mundo estivesse sempre iluminado.

Dizia-me das dores e dos caos interiores. Eu não tinha luz para lhe dar, mas podia, quando possível, entregar-lhe um abraço com umas palavras e uns suspiros - "amiga querida!"

Os Verões eram nossas épocas preferidas. Nos verões, captávamos luz do céu, do reflexo das águas que achávamos por perto, dos copos de coca-cola, dos vidros das vitrines. Usávamos roupas coloridas e acessórios, alguns que ela mesma idealizava. Fazíamos pequenas festas íntimas com humildes comes e bebes, chás muito doces, pipocas. Fazíamos a lista do próximo acampamento. E para os invernos, para que não nos deixássemos abater por completo, tramávamos filmes, sopas e vinhos.

Mas os verões eram mesmo a nossa morada. Nos verões éramos felizes, tínhamos histórias, risos e fotografias. Tínhamos planos, ondas de mar, areia e uma pousada aconchegante. Nos verões sim, nós éramos nós.

No início dos verões, ela sempre me vinha com umas idéias novas, umas revistas de arte, uns cursos novos que encontrara em algum lugar, umas pedrarias. Quando a distância nos separava, eram umas fotos que iam de um lado para o outro, mostrando as coisas novas que aprenderamos, trocando idéias, elogios e experiências.

Quando tínhamos uma dor no coração, a outra dizia sempre: "logo passa!" Quando tínhamos idéias contrárias, brigávamos heróicamente, com direito à mágoas passageiras que sempre resultavam num lindo pedido de desculpas.

No início do último verão, ela me deixou. Foi arrancada como uma planta florescida, ainda cheia de cor e perfume. Eu não pude ver o último brilho que saiu de seus olhos infantis. Eu não pude dizer que foi tão tola a nossa última briga heróica, nem dizer a ela, como dizíamos: "logo passa!" E foi porque, daquela vez, não passou.

Desde aquele dia, não houve nenhuma luz que me pudesse acender. A luz externa é artificial, não é como aquela que tínhamos outrora. É possível que tenha sido ela a única luz de toda a minha vida; e sinto que, talvez, seja provável.

Quando chegar o início do próximo verão, eu sei que chorarei o aniversário de sua perda. As fotografias todas que ficaram aqui, registrando as alegrias de todos os verões, não serão nunca igualadas. Eu tenho agora uma dor escondida, uma escuridão, algumas olheiras e muitas revoltas. E uma vontade de correr sem rumo pelo mundo. Correr, correr, correr.

O breve instante de uma despedida talvez dure uma vida inteira. O breve ato que apaga uma luz que morre talvez apague para sempre outras luzes que vivem. Tinha uns olhos pequenos, um sorriso imenso, um coração de criança que defende a vida a todo custo. Uma criança que perdoa. O nome dela quase rimava com um verbo forte, no imperativo afirmativo: AME!

Agora estamos no inverno, com sopas, filmes e vinhos. E a taça que ela gostava de usar será para sempre a taça que ela gostava de usar. Todos os sabores habituais ganharam um tempero que se chama "lembrança dela".

Agora estamos no inverno, e todas as luzes ficam mais ofuscadas.
"Não fique assim, amiga! Logo, passa!..."

Zona Perigosa

2008-04-06T11:08:00.002-03:00

Eu corro este risco muito sério do perigo
o risco dos teus olhos
bicho indomável fechando o cerco
alta-tensão

Eu corro este risco, ventas de dragão
o risco do toque da tua mão
da minha e da tua chama que se cruzam,
contemplação

Eu corro o risco constante da fraqueza
da queda da armadura
da revelação

Eu corro este risco enorme do momento
do instinto, do nó na garganta
do impulso passional que se agiganta,
do coração

Eu corro este risco do grito sufocado
do sorriso que nasceu sem ser chamado
do entardecer, da súbita paixão.

...

Poema Flutuante

2008-04-06T10:59:00.000-03:00

Como são ricos teus olhos de abismo
cataclismo de luzes
grandes espelhos convexos
de paciência
Como são ricos teus olhos de fonte
e meus poemas, folhas deslizantes
vitória-régia
pra tua doce maresia

E agora,
e antes de tudo, e algum tempo depois,
nasce um bucólico poema para ti.
Porque só contigo os campos ficam verdes
e as flores todas me inebriam o olhar.

...

Apocalipse

2008-04-06T10:43:00.001-03:00

Deixa que deságüem no mar nossas veias
e que fiquemos aqui, enfraquecidos.
Estáticos, inacabados,
que nem um sopro se mova sobre nós.
Reclina tua cabeça no meu peito;
deixa que lá fora o vento sopre,
mas só lá fora.

O silêncio aqui nos envolve como prece.
Nossos olhos descansam,
pulsa um mundo dentro de nós.

Deixa que deságüem no mar nossas veias
e permaneçamos imóveis,
teu corpo abandonado do meu lado.
Gregas estátuas, anjos decaídos,
diamantes enfim lapidados,
consumidos.

...

Perpetuação

2008-04-06T10:03:00.000-03:00

Silêncio:
grito para dentro
de si mesmo.
Recusa
procura
angústia
olhar a esmo.

Amor, amar:
silêncio.
Pedra que cai na água
teto desaba.

Silêncio:
uma falha.
Grito para dentro,
lágrima.

Tudo se esvai.
Só o amor
não sai.

...

Fabrizio

2008-04-06T09:42:00.001-03:00

Fabrizio olha nos olhos e me domina
tem um jeito lindo de me desconcentrar.
Vez em quando ele só passa
que nem fumaça
não tem só reflexo no olhar.

Fabrizio fala de coisas que não sei
e tem uma ciência singular.
Vez em quando ele me esquece
desaparece
só fica uma saudade em seu lugar.

Fabrizio anda sozinho pelas ruas
mas sempre tem alguém a lhe esperar.
Vez em quando se liberta
me põe alerta
e a gente faz um filme sem notar.

Fabrizio sabe ouvir com paciência
e tem um jeito doce de falar.
Vez em quando ele sorri e fica sério
é só mistério
um pouco de loucura pelo ar.

Fabrizio na verdade não existe
o nome eu inventei, pra divagar.
Vez em quando eu fico assim, na maresia
nasce uma poesia
palavras impossíveis de calar.

...

Fragata

2008-04-06T09:25:00.001-03:00

Busquemos, querido,
ancorar nossa barca antes do anoitecer.
Sentemos então e enlacemos as mãos.

Depois pensemos aonde desejamos ir;
preparemos a partida para o amanhecer.

Em casa eu deixei todas as coisas
que muito me valiam.
Por isso relembremos os nossos motivos
e sempre averigüemos a sua veracidade.

Enquanto ancoramos a barca eu observo
a força do teu braço, querido.
E penso nas coisas que também deixastes.

Querido, é isso o amor. É isso o amor.
Fiquemos juntos e sigamos viagem.

...

Leveza

2008-04-03T20:26:00.000-03:00

É leve a lembrança que tenho da força
das tuas mãos.
Leve como brisa.

Leve como o suspiro que me tomas,
como a paz que, de mim, levas
quando partes.

É leve teu gesto.
A tua palavra é leve, e o som dos teus passos
mais leve.

E a dor que me toma o peito
e o peso do meu corpo estendido
e a forma como se fecham os lábios,
tudo é leve.

É leve a certeza que tenho
da tua presença.
É leve e assim, tão leve,
que nem a sinto.

...

Guardando tesouros

2008-04-03T00:34:00.002-03:00

Em tempos de assaltos em toda esquina, sabe como é: cada um deve se ocupar de bem cuidar do que julga valioso. E cada um tem um tesouro em particular, e o tesouro de cada um me parece coisa interessante de ser observada.

Outro dia, por exemplo, numa manhã razoavelmente quente, ainda no início do outono, na seção de frutas de um grande supermercado da cidade, tive uma visão apocalíptica. Uma moça bela, de longas pernas, calçando grandes botas que iam até os joelhos - e as botas com grandes saltos -, vinha num passo largo, os cabelos loiros jogados para trás na velocidade da caminhada, relativamente rápida. Tinha uma pose do tipo Gisele Bunchen, com os braços naquele balançar de passarela, quase um ângulo de noventa graus em relação ao tronco. A ultra-minissaia rodada quase permitia ver a cor da peça íntima e, ignorando o ambiente fechado em que estava, a moça deixava ainda que o nariz suportasse um enorme óculos escuro.

Não tive como não parar, não foi culpa minha. A moça era, deveras, bela, e ali, parada, observei-a, em conjunto com a reação de todos os que perceberam tal presença. Eu passava os olhos críticos e fotográficos pela criatura que se aproximava, tentando entender se seria aquilo uma pegadinha do Faustão ou um desfile de moda em meio às frutas, à Carmem Miranda. Ou se, simplesmente, a bela moça resolveu sair de casa, domingo pela manhã, como eu, para comprar, dentre tantas coisas, uma penca de bananas.

No enleio em que me encontrava, nem reparei que a moça vinha em minha direção. Quando saí do estado de choque, percebendo que o impacto aconteceria, retirei bruscamente meu carro de compras do caminho por onde ela vinha, furacão de botas com seus braços sacolejantes.

Enquanto se aproximava, vi que trazia, imediatamente atrás de si, um moço pouco menor, com semblante sério e preocupado. O moço olhava o ambiente ao seu redor como se sentisse a ameaça iminente, como o bicho que protege a cria, que só não a carrega como os cangurus por fatores adversos da natureza. Assim que passou a moça, o moço, cumprindo o papel que lhe foi destinado, fitou a mim com os mesmos olhos de fúria que viam os outros expectadores:

- O que foi? Nunca viu?

Em tempos de desapropriação de terras não cultivadas, é sempre bom protegermos o terreno. Estar alerta, no incansável plantão de quem jamais se permitiria perder o que é seu.

Semana passada, novamente no domingo pela manhã, no mesmo supermercado, avistei a moça que passava, com os mesmos óculos sobre o nariz, os braços ainda sacolejantes. Quando associei a figura com a lembrança, movimentei-me, naturalmente, pelo corredor, e nem me prestei a cuidar se era ainda ultra a minissaia. Na maioria das vezes, a figura do guarda-costas é bastante intimidante; preferi não arriscar. E tomei para mim uma grande lição: é preciso coragem – muita coragem – para a guarda eficiente de um grande tesouro.

...

Máxima Tentativa

2008-04-01T21:57:00.001-03:00

Eu tentei abrir
a porta do céu da tua boca
com a minha ânsia louca.

Só depois te vi sair
de dentro da minha oração.
Era a minha devoção.

Eu tentei fugir
de dentro da minha mente
fui cigana, fui serpente

Só depois te vi cair
pra dentro do meu jardim.
Era o que faltava em mim.

...

Popularmente Falando

2008-04-01T21:35:00.001-03:00

Passa o feijão,
você aí do outro lado da mesa
mas passa logo porque a mesa é grande
até chegar aqui posso morrer de fome

Passa um pãozinho
você aí tão farto e sossegado
mas passa esse pãozinho com cuidado
que aqui tem muito irmão passando fome

Passa o feijão!
A sua mão, fechada, é assim tão dura
ou você está fingindo não escutar?

Passa esse pão!
Não dá pra dividir tanta fartura?
O prato aqui já dá pra se espelhar!

Passa, meu irmão
Passa o feijão!
Só isso que eu estou a lhe pedir
Não vou ameaçar seu caviar

Passa, meu irmão,
pouco de pão
que aqui a gente sabe repartir;
tem muita boca seca pra molhar.

...

Primeira Incrível Aula de Atendimento ao Público

2008-03-31T00:52:00.002-03:00

Antes de iniciarmos, é preciso alertar que essa não será uma tarefa fácil. A arte do Atendimento ao Público é para poucos, e é melhor perguntar a si mesmo se realmente deseja conhecê-la. Muitos não resistem. Faça um minuto de silêncio, e decida.
Se você optou por continuar, vamos começar. Serão três lições do nível básico, que devem ser praticadas religiosamente. Respire fundo, e vamos lá.

Caso 1: O telefone toca, você atende, dizendo de onde fala e se identificando. Em seguida, vêm as perguntas:
- É da onde?
Você repete a resposta.
- É quem?
Você repete o seu nome.
Lição do Caso 1: Contenha-se. O nome que você deve fornecer é sempre o seu nome verdadeiro. Você pode até pensar em outro nome, mas nunca diga o nome que pensou.

Caso 2: O telefone toca, você atende, e a pessoa do outro lado pergunta, equivocada:
- Olá! Você poderia me fornecer o telefone do advogado, o Jânio Quadros?
Você pode até pensar em pedir a ela que telefone para São Pedro, mas não é o correto. Informe apenas que o sobrenome mencionado está incorreto e forneça, então, o telefone.
Lição do Caso 2: Contenha-se. A resposta que você deve fornecer é sempre a resposta verdadeira. Você pode até pensar em outra resposta, mas nunca diga a resposta que pensou.

Caso 3: Você atende a um cliente que veio pessoalmente, cheio de papéis de uma empresa. Você pergunta, no meio da conversa que envolve nomes dos sócios da empresa:
- E o senhor, o que é?
- Eu sou o marido da minha esposa.
Bem, este é um caso um pouco mais complexo. É preciso raciocinar para compreender o que acontece no universo ao seu redor, e fazê-lo com extrema rapidez. Você então associa a pessoa que está à sua frente com os documentos que ela porta, e deduz que quis dizer que a proprietária da empresa é sua esposa.
Esta tarefa, lida assim, em poucas palavras, também me parece um tanto impossível. Mas acredite, você ainda aprenderá lições bem mais difíceis do que esta.
Lição do Caso 3: Contenha-se. Os dentes de um atendente devem ser, preferencialmente, reservados para a tarefa de mastigação, e só devem ser mostrados em risos fora dos atendimentos. Você pode até sentir que o riso nasce nos músculos faciais, mas o exercício do autocontrole é imprescindível nestes momentos.

Atender bem ao público é uma arte! É preciso treinar a respiração vagarosamente, fortalecendo o músculo do abdômen, sentindo lentamente os pulmões. Repita a série de memorização das três primeiras lições, e estará apto a enfrentar a próxima aula. Até lá!

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Vulcânica

2008-03-29T16:13:00.002-03:00

amor,
eu me acho de novo naquela fase
fértil, louca, criativa
de querer pintar as nuvens de lilás
e descolorir todas as flores do jardim
de andar descalço, de te ferir
de marcar em ti meu nome com navalha
só pelo prazer da tua ira

ai, bem que tu podias
pensar alguma coisa nessa linha
umas flores negras, verdes ou azuis
colhidas numa terra inabitada
com um bilhete junto
“amor, corri tamanho risco
perdi cabelos, unhas, passei fome
só por essa flor que ora te entrego”

amor,
eu ando outra vez com aquelas vontades
de impossível
bem que tu podias, bem que podias

não olha assim, que eu não sou perigosa
o espinho da minha rosa
se derrete quando tocas.

Progressão

2008-03-27T00:08:00.002-03:00

Eu era metade.
Depois vieste tu, e a tua malícia que não transparecia,
e teus tênis cor de cinza
e uma vontade de vida que te corria na veia.

Então, fiquei uma.
Mulher inteira que estremecia
no teu olhar.

Depois, bem pouco tempo,
veio a tua roupa para o meu armário.
Veio o teu corpo para a minha cama
o teu sonho para dentro do meu sonho
e as tuas fraquezas me transpareceram.

Veio a tua vitória, transbordante,
para a minha taça de vinho.
E o teu talher para a minha boca.

Vieste tu, depois,
a contar mais um para o meu ímpar numeral.
E ficamos dois.

E a nossa conta se programa e cresce.
É lenta a nossa progressão,
mas acontece.

Uns Olhos

2008-03-26T17:42:00.002-03:00

Hoje eu vi uns olhos
que eram teus.
Olhos de lembrança.

Eram de menina,
olhos emaranhados de fios de esperança
aconchegados, no meio da face calma.

Tinha o mesmo brilho nos olhos que eu vi.
E cada um trazia, na dobra do canto externo,
a mesma ruga pequena, de jovem que eras,
causada pelo mesmo sorriso ameno.

Olhos de quem ama.
Eram olhos de quem sente a vida
e que a vida era, por mais que sofrida,
aquela coisa boa de se sentir.

Hoje eu vi uns olhos,
que eram teus.
Eram assim como eu guardo na memória:
doces olhos de menina grande,
pura fonte de uma luz que nunca cessa.

A Maravilhosa Tecla SLEEP

2008-03-08T15:20:00.001-03:00

Na noite do meu aniversário, envolta em tamanha e solitária emoção de pensar em nos anos idos, apanho, da cabeceira da cama, o controle remoto da televisão. Ligo e procuro por alguma coisa que esteja no ritmo dos meus pensamentos: velozes, mas silenciosos; e encontro. Ali, do ninho que me acolhe em todos os finais de dia, divago de um sentimento que, como em todos os aniversários, faz em mim uma louca vontade de rir e de chorar, de fugir e de ficar, de prometer sem mesmo saber se poderei cumprir.

A idéia do passar do tempo é sempre assustadora. É quando o espelho não responde da mesma forma pela mesma pergunta, nem mostra a mesma imagem para a mesma figura. É quando nos tornamos também espelhos, e não refletimos também da mesma forma a mesma figura; tudo se torna um grande paradoxo. O passar do tempo é sempre uma negação de nós mesmos. Com o passar do tempo, alguns conseguem transformar a passageira beleza exterior em grandeza interior, aquela que não se perde; outros, nem isso. Alguns escrevem livros, outros gravam discos.

Os aniversários são datas conflitantes. Conheço uma mulher que não guarda nenhuma fotografia, pela simples idéia de que, não tendo a lembrança de como era, minimizará a dor dos anos que passam. Há quem consiga dizer com sinceridade que comemora cada aniversário; há os que, como eu, não conseguem passar um só aniversário sem questionar a razão da existência da humanidade, da pólvora e do colesterol ruim.

Mas as fotografias são coisas que muito me aprazem. No álbum amarelo de minha mãe, está uma foto em que ela, linda, recebia uma faixa e uma coroa de Miss. Bendita foto! Se não fosse a foto, seria difícil de imaginar! Através das fotos, a cada ano que passa, consigo contar, além das velas no bolo, uma linha de expressão a mais no canto externo dos meus olhos. E o que isso muda em minha vida, além da aparência e dos potes de creme no banheiro?

Eu sempre me convenço de que o passar do tempo deve nos fazer melhores. Além de tudo o que quisera mudar em mim, há a esperança de que possa mudar também no mundo, na minha cidade, na minha casa. Sempre começando pelas pequenas coisas. Adquirir conhecimentos novos me dá uma boa esperança de alcançar este objetivo, porque sempre me abrem caminhos novos e novas oportunidades de usar a varinha mágica em alguma situação. E é difícil mudar o mundo... a justiça é uma palavra que parece pesada até para pronunciar. JUS-TI-ÇA! Dá um nó nas cordas vocais! Vez ou outra a gente comemora, no aniversário, o encontro de alguma pessoa que consegue pronunciar essa palavra sem engasgar, em voz alta e forte.

Ai, que pensar é uma coisa que, além de fazer o tempo passar mais depressa do que já passa, pode tirar o sono. Nem sei porque a televisão está ligada, se não há espaço para mais nada no ambiente além das bolhas de pensamento que liberto! Mas a ausência da televisão faz um silêncio tão angustiante!

Nessa altura da madrugada, quando já é o dia seguinte ao meu aniversário; quando, cansada de pensar, decido dormir, me vem uma lembrança maravilhosa: em algum lugar, em algum momento, num tempo passado, alguém criou a maravilhosa tecla Sleep. Está lá, sempre em algum cantinho de fácil acesso no controle remoto. Beleza de criação! Deve ter sido alguém que, como eu, tinha medo do silêncio angustiante que se faz imediatamente antes de dormirmos.

Só um toque e, agora sim! Dou-me um prazo de quarenta e cinco minutos para dormir. Enquanto isso, o pensamento relaxa acompanhado, no mesmo ritmo, das vozes que escolhi para me fazerem dormir.
E boa noite!

Menino

2008-02-28T14:49:00.000-03:00

pega
e joga fora toda dor que existe
joga fora o que te deixa triste
que o teu sorriso vale mais, menino,
que tudo que te possa machucar

pega
e joga fora o velho itinerário
joga fora esse retrato imaginário
que a tua estrada é bem maior, menino,
que tudo o que te pôde magoar

pega
e joga fora o que te traz angústia
joga fora tudo o que te assusta
que a vida é bela e bem melhor, menino,
quando a gente se permite amar.

Carta de desculpas por um erro de concepção

2008-01-27T16:52:00.000-02:00

Quando eu era adolescente, era esse o motivo constante das nossas discussões. Era a sua frase predileta: “o que os outros irão pensar?” E você fazia questão de enfatizar ainda quais seriam as possibilidades de pensamento que poderiam nascer dos “outros”.

Ah, pai! Era um tempo tão bom aquele em que eu tinha certeza de que você estava errado! E eu sempre dizia a você que quem se importa com o que os outros dizem são as pessoas sem personalidade, que eu não me importaria nunca e que eu era assim, feliz, por pensar em viver sem, jamais, me fixar no que “os outros” pensariam ou deixariam de pensar.

Mas os anos passaram, pai. Nem tantos anos assim... Mas o fato é que estou aqui, para lamentavelmente dizer que outra vez você tinha razão. E eu reconheço que você sempre teve razão. De repente, fui arremessada para dentro de uma estúpida máquina que tem por objetivo avaliar os defeitos alheios. E então ficamos aqui, eu , você e todas as pessoas, os meus amigos, os meus vizinhos, os meus irmãos, todos nós absolutamente, escravizados pelo maldito julgamento alheio.

Eu vejo as coisas acontecerem e isso sempre me faz lembrar a sua bela frase. Eu sou hoje exatamente aquilo que você queria que eu fosse: eu não tenho personalidade. Eu me perdi de mim. Eu leio coisas consideradas corretas. Não bebo, não fumo. Não costumo sair. Escrevo compulsivamente, mas geralmente as minhas revoltas ficam engavetadas, e costumo publicar os textos mais leves. Visto-me para causar boa impressão. Não penso em grandes aventuras, levo uma vida pacata, tenho uma ocupação normal. Vou ao mercado, tenho um cachorro, cuido das minhas plantas e penso em ter filhos.

Mas eu não digo que você estivesse errado, pai. É bem provável que eu também queira isso para os meus filhos, quando os tiver. O problema não está no seu pensamento, que foi moldado pela vivência e certamente por alguma experiência concreta que você teve. O problema está em todos nós. Uns, por não saberem se auto-afirmar, por perderem a sua identidade com medo do temido tribunal. Outros, por não enxergarem o que está por dentro. E por se contentarem em enxergar uma capa sem nunca terem lido o livro. Ridículo engano! “Os outros”, como você dizia, nos têm nas mãos. Um comportamento inadequado pode lhe render a perca do emprego, do namorado, de um amigo. E pode ser que você seja rejeitado em um novo ambiente, porque certamente alguém já ficou sabendo que, há uns dez anos, você fez um porre e amanheceu na sarjeta. Um momento de distração na sua vida pode lhe render, no mundo dos humanos, um eterno julgamento.

Era esta a sociedade da qual eu tanto queria fazer parte, você lembra? Quando você me dizia a sua célebre frase, eu lhe respondia: um dia vou ser independente! E hoje sou, verdadeiramente. Independente de você. Mas eu sinto muito por isso, pai. Eu peço perdão a você. Eu era bem mais feliz naquele tempo, quando ainda acreditava que era você o único errado da minha história.

Bicho Papão

2008-01-27T15:56:00.000-02:00

por Patrícia

Dos tempos de criança, eu guardo muita coisa. No fundo do quarto de visitas – hoje, um velho depósito de lembranças e quinquilharias – guardo, por exemplo, um baú com muitos objetos daquela época. Numa tarde chuvosa em que me permito o ócio, sou surpreendido pelo pensamento. Vejo o baú e, inevitavelmente, a máquina do tempo é ligada; sento-me e revejo cada pedaço do meu passado.

Çarungaua – sim, é este o nome - foi o meu primeiro livro. Era um pequeno índio que procurava, incansavelmente, pelo seu nome. A história é bastante complicada para ser lida aos seis anos de idade, e confesso que só consegui realmente entendê-la quando tinha lá meus treze anos. Ali, sentado, olho cada figura, cada detalhe. Releio. Lembro-me de como foi difícil pronunciar, pela primeira vez, o título do livro. Çarungaua, o menino que vivia “no tempo em que macaco era gente e bicho falava”. E o seu nome estava inscrito numa pedra, que foi carregada por um urubu!

Olho para os brinquedos, muitos aos pedaços, que guardei para o caso de eu ter um filho. Para o meu filho eu daria todos os brinquedos de que mais gostava, leria todos os livros e cantaria todas as cantigas – até as que não sei. Mas os filhos... como tê-los? Sacudo a cabeça rapidamente; dizem que isto muda o pensamento. Sigo olhando tudo, absorvendo cada detalhe.

O pensamento volta. Por que eu tinha de olhar este baú? Filhos... Como tê-los? Penso em como a criança alegre que fui pode ter se transformando num homem assustado, solitário, que passa algumas tardes narrando sua vida a um psiquiatra. É preciso entender! Volto a pensar; o ócio sempre me faz refletir demais, além do que quisera.

Os medos, penso nos medos. Não os que tenho, mas os que já tive; os que podem ter sido a causa dos meus medos de hoje. Mas eu tinha tão poucos medos! Medo de perder o ônibus que ia à escola, de gaguejar no teatro da Igreja, de furar o pneu da bicicleta quando saía para longe. Não pode ser isso; penso mais. Enquanto penso, troco as pilhas do velho despertador. Acerto a hora, ouço o tic-tac incansável que me reforça a sentença: tempo-passa, tempo-passa, tempo-passa... Penso mais. Lembro mais. Quando bem criança, daquelas que ainda não conseguiam ler o Çarungaua, eu tinha medo do escuro. Não porque fosse escuro, porque não pudesse ver; mas porque, em algum momento, ouvi uma cantiga que falava mais ou menos assim: “Nana, neném / Do meu coração / Não tenhas medo / Do bicho-papão”... Deve ter sido neste momento que entendi que o bicho-papão existia, mas que não era preciso ter medo. Mas onde estaria? Era sempre um mistério. Quando apagavam-se as luzes do quarto, um feixe de luz que vinha da rua deixava ver ainda as paredes, e em nenhum lugar eu via o tal bicho. Só restava que estivesse embaixo da cama; por isso, nunca encorajei-me para olhar. Deixássemos lá o bicho, já que, não o tendo visto, nunca me havia feito mal nenhum. Volto para a minha realidade. Os filhos... Como tê-los? E, se os tivesse, teriam também eles medo do bicho-papão? Teriam gostado de ler o Çarungaua? O baú à minha frente traz à tona, outra vez, uma vontade enorme de ter filhos. Se eu, nesta tarde chuvosa de ócio, tivesse saído à procura de uma mulher, quem sabe teria um filho no próximo ano. Mas ainda sinto medo, e é melhor não olhar para debaixo da cama.

Penso no dia de ontem. Numa rotina matinal inconsciente, liguei a televisão e ouvi o jornal enquanto tomava um café feito às pressas. Pensei em como, todas as manhãs, saio de casa com o medo de ser a próxima notícia dos jornais. Pensei, como em todas as manhãs, que na próxima manhã ouviria um CD em vez do telejornal. Mas eu já disse: era uma atitude matinal inconsciente, e, nesta manhã repeti o ato, o pensamento e a promessa. Penso novamente que, amanhã, ouvirei um CD de música erudita.

Fecho o baú; é triste lembrar. Por que toda lembrança me parece triste? A consciência do tic-tac que repete tempo-passa, tempo-passa começa a se tornar incômoda; retiro as pilhas do despertador. Busco pelo jornal impresso atirado, nesta manhã, na minha garagem. Leio a matéria de capa. Triste notícia! Cada página virada é uma angústia que se forma, inclusive a do resumo das novelas: morre, na ficção, o meu personagem favorito! Foi assassinado. Quem o matou?

Triste, triste. O homem triste que se alimenta dos meus medos entende que absorve as dores do mundo. As dores que estão nos telejornais, nas páginas das revistas, nos desenhos animados japoneses. As dores vêm em carros desenfreados, em ataques de fúria, em desejos de vingança, em desejos de poder. Vêm nos projetos assistencialistas, ambientais, e em tudo o mais de belo que se criou na tentativa de eliminar um mal que já existe. As dores vêm, vêm, e o homem que se alimenta dos meus medos se torna triste, e volta a sentar-se em frente a um baú cheio de lembranças de um tempo feliz, esperando ansiosamente pela próxima visita ao psiquiatra.

Volto a colocar as pilhas no relógio. Tempo-passa, tempo-passa, o tempo passa e tudo o que está no baú continua tão lindo quanto foi um dia. Na verdade, esta tarde chuvosa de ócio faz em mim, enfim, uma conclusão: tudo permanece igual, exatamente como quando eu ouvia a cantiga do nana neném. Os brinquedos todos estão ali porque eu os guardei; os livros todos estão intactos, porque eu os valorizei. Quanto aos medos, só o do bicho-papão é que ainda permanece, agora não debaixo da cama, mas ao meu redor, escondido detrás dos olhos de todos os que sofrem.

E, com tanto medo, fito o baú e outra vez murmuro:
- Filhos... Como tê-los?

Poema em Branco

2008-01-15T17:16:00.000-02:00

Eu trago um poema que não consigo escrever.
E ele me bate à porta do peito,
e à porta da alma,
e à porta do quarto,
e todas as portas onde bate se abrem.

Mas escrevê-lo... Como se faz?
Não conheço as palavras.
Procuro em todos os dicionários,
e todos me parecem nulos.
As palavras se foram!

Eu trago um poema, e o trago
preso pela mão.
Não uso correntes, não há chaves;
apenas estendo meus dedos,
e ele me segue.

Mas as palavras...

Eu trago um poema tão tímido,
que não se deixa escrever.

...

De Pato Branco pra Pasárgada, daí

2008-01-14T12:46:00.000-02:00

No tempo do Manuel Bandeira, ir-se embora pra Pasárgada era uma coisa bem mais romântica e pacífica. Era coisa como pegar uma condução ou um trem ou um navio, e no meio do caminho ir-se vendo, perplexo e apaixonado, a natureza ao redor e todo o seu querido burburinho. Tudo bem, vá lá: as próprias Pasárgadas de hoje não são como as de antigamente, e é preciso se contentar com um pouco menos. Mas chegar até lá... ah! Chegar até lá é que é o grande problema.

Vou comprar minha passagem pra Pasárgada, logo pela manhã:
- Quanto tempo de viagem?

- Em torno de quatro horas, porque é pinga-pinga.

E a moça me olha, séria.

Tudo bem, estou em paz. A manhã começa e tenho uma semana toda pra ficar zén lá na pequena, tranquila e solitária Pasárgada querida. Mas pinga mesmo, mal sabia ela, era coisa cujo cheiro eu ia sentir num bom trecho da viagem.

A estrada que me leva pra Pasárgada anda cheia de buracos e não tem acostamento, e vai num empurra-empurra que torna o pinga-pinga bem mais molhado e barulhento, quase uma goteira enorme. Entre golpes de bolsas e mochilas e um esfrega de grandes nádegas que passam pelo corredor estreito, meu braço direito começa a ficar dormente.

"Leia, Patrícia; leia o livro!" Como ler o livro? Bem acima da minha cabeça toca uma canção que deve ter nascido em qualquer lugar desse mundo, menos em Pasárgada.

- Entón, eu nón sei se ela tá mió ou nón.

- Mas será que não vai miorá nunca?

- Tomara que miore, porque fica lá sofrendo, daí.

- É, daí fica cada dia pió.

Indo pra Pasárgada, o ponteiro do relógio anda mais devagar. Das quase quatro horas previstas, acho que me nasceram pelo menos uns dois cabelos brancos.

Agora, já à salvo, inteira e descansada, chego à conclusão de que lá em Pato Branco é que deve ser mesmo a minha Pasárgada. Lá, quando chego no alto da Tupy, vejo jardins sempre floridos e luminárias antigas. E, no fim da tarde, os homens regam as flores. Lá em Pato Branco eu vejo um movimento pacífico de pessoas, umas cantigas de coral na Praça e um tobogã inflável gigante cheio de crianças.

Sexta-feira, ao meio-dia, devo voltar pra Pato Branco. Ou será para Pasárgada? Então eu troco o título deste texto, e agora fica: de Pasárgada pra Pato Branco, daí.

...

Caixa de Pandora

2008-01-06T11:56:00.000-02:00

E eu, que sempre me julguei tão esperta
de repente me vejo com a porta aberta
com os pés descalços e um laço no cabelo
esperando vê-lo
eu abro todos os mapas que já conheci
e o mapa astral e o mapa rodoviário
pra ver se aqueles olhos ordinários
têm alguma chance de chegar aqui
É aquele sonho que me deixa mais fragilizada
mulher transtornada
que quer matar o pensamento que não morre
que quer parar com um desejo que escorre
pelas palavras
E eu, que sempre me julguei senhora
de repente me vejo escrava
aflita por dentro, paciente por fora
como alguém que quer voar mas não tem asas

E eu, que sempre me julguei tão certa,
de repente me vejo totalmente alerta
tentando controlar as minhas brasas.

O Gladiador

2008-01-05T13:48:00.000-02:00

O Gladiador

No meio da noite me surge
A tua face exangue;
e tudo de ti vem a mim,
vem o teu sangue
fugindo para as minhas veias
No meio da noite, e a noite urge.

E a minha paz por um momento
se destrói.
Um calor devasso me corrói,
desperta em mim aquilo que gostas.
O desejo pelo teu delírio
o teu martírio, as tuas costas,
e me consumo em pensamento.

No espelho do meu sonho o teu rosto glabro
e o teu olhar, com um suspiro inerte.
A tua saliva, o teu flerte
se refletindo à luz de um candelabro;
no gelo um vinho,
tudo ao teu agrado.

Porque tu és assim, enigmático.
O teu fetiche, teu lábio de ópio
A tua lança,
tua armadura que desfaz meu ócio;
o Gladiador,
perigo sem lei para o meu sonho erótico.

Nudez

2008-01-05T13:38:00.001-02:00

Sem palavras.
Atira a toalha no escuro
E quebra o primeiro silêncio.

Sem palavras.
Contempla o luzir das estrelas
E analisa o reflexo.

Sem palavras.
Ignora os defeitos de humano
E se deleita no sonho.

Sem palavras.
Desata os desejos da carne
E transcende a noite.

Sem palavras.
Declara paixão ao delírio
E se derrama em versos.

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Ao transcrever um texto ou parte dele, lembre-se de manter os créditos autorais.

A Hora Triste

2007-12-15T20:43:00.000-02:00

É uma hora sem hora, de um segundo infinito,
a hora triste. O pensamento distante e perdido
aflito; de batida em batida o peito incontido,
não crê, apenas ouve o triste veredicto.

À hora triste, por um segundo longo e maldito,
nada se ouve, nada se murmura. Tudo se destrói.
Do outro lado, o lado de dentro, algo se constrói:
o muro, a corda bamba, a chama do delito.

É uma hora sem regra, de uma ferida indizível,
de um choque, um impacto. Uma hora sem mitos,
quando o homem forte se torna irreconhecível.

À hora triste, os livros da vida, transcritos,
têm em si desenhada a sensação terrível
de não poderem ser, jamais, reescritos.

2007 - 1º Lugar Sexto Concurso Fco Beltrão de Literatura

2007-12-15T00:07:00.000-02:00

Tonicidade
Patrícia Moresco

Ouvirão de meus passos somente o murmúrio
Como o ácaro perdido na parede úmida
Cantarão de meu canto somente o silêncio
Como o orvalho caindo da pétala inóspita
Saberão de meus sonhos somente o inédito
Como o ontem amanhã e o amanhã do próximo
Lembrarão de meus atos somente o despótico
Como o agir das ondas sobre o barco náufrago
Clamarão de meu nome somente o fonético
Como peças velhas em um novo pórtico
Guardarão de meus livros somente o legítimo
Como a areia renovada pelo mar caótico
Lembrarão de meus versos somente o simbólico
Como algarismos soltos no universo matemático

Mas continuo em meio a este mundo impérito
E vivo e construo do meu jeito estático
E quando sentarem-se, à hora do crepúsculo,
Tentando entender o seu sentido máximo,
Terão invocado uma lembrança enfática
Como um gigante ébrio de pensar raquítico:
Não saberão que, em meio a tanto júbilo,
Acolher-me-ão, num elo filosófico.

Serei eterna em cada olhar poético.

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Ao copiar um texto ou parte dele, lembre-se de manter os créditos autorais

2003 - 1º Lugar Quarto Concurso Fco Beltrão de Literatura

2007-12-15T00:05:00.000-02:00

O Novo Poema
Patrícia Moresco

Abro este espaço para um novo poema:
quero um poema novo para o dia de amanhã.
Um poema tão forte quanto a própria força,
tão vivo quanto a própria vida.
Quero um poema que salte das páginas fechadas,
que pule ao colo com um abraço afetuoso,
peça um beijo na face e se compadeça dos homens.
Um poema poliglota que se pronuncie ao mundo,
que tenha mãos livres e as solte livremente
(para que nelas se apóiem os homens fracos).
Quero um poema que desfaça altares,
que redima o culto aos deuses hipócritas,
que atire lanças aos olhos do orgulho,
que semeie rosas nos porões escuros.
Um poema tão sóbrio,
um poema tão sábio,
um poema tão simples,
que fracione o Tudo em partes semelhantes,
e que cada criança possa compreender.
Quero um poema como um laço de fogo,
que ninguém jamais consiga desatar.
Um poema feito de palavras simples,
de versos soltos e períodos curtos,
cuja única rima seja o próprio lema.
Quero um poema como um pássaro liberto,
como uma noite de chuva ou um céu azul.
Quero um poema como o orvalho fresco,
uma canção de ninar que adormeça o ódio.
Abro este espaço para um novo poema:
um poema eterno que modifique o hoje,
assinado pelo mundo e entitulado: Paz.

2001 - 1º Lugar Terceiro Concurso Fco Beltrão de Literatura

2007-12-15T00:00:00.000-02:00

Reflectare
Patrícia Moresco

Eu quero um poema que disserte muito
Não a mim apenas, mas ao mundo;
que não seja apenas mais uma história,
que frutifique e que deixe memória.

Eu quero falar deste chão que me acolhe
Onde a brisa da aurora ao raiar se recolhe
Deste chão que tem água e tem verde e tem vida
Deste chão onde cresce a semente nascida.
Eu não quero, porém, só olhar os campos
As flores, regatos, seus milhões de encantos;
Quero olhos abertos para ver além
A noite tão fria que meu povo tem.

Eu quero falar da nação-natureza
Que se esvai pelos ralos da mãe-avareza
E não perde a beleza apesar de ter classes
E de ter homens sábios em mudar de faces.
Eu quero falar da nação-sociedade
Que inspira esperanças a qualquer idade
Que tem liberdade em sonhar e sonhar
E as mãos impedidas de concretizar.

Eu quero falar de quinhentos anos
Em que os próprios homens já não são humanos
Em que a vida é fonte de matéria prima
Em que o pão-dormido ilude, desanima.
Eu quero falar de quinhentos anos
Em que os índios lutam pelos seus direitos
Em que seus direitos são apenas planos
Em que os planos (tantos) nunca são perfeitos
Eu quero falar de um país que importa
E destrói a vida, sua artéria-aorta
De um país que cresce em batalhões de pobres
Enquanto alguns crescem em milhões de cobres

Eu quero falar de um chão produtivo
Que os latifúndios fazem inativo
Do branco que um dia se apossou da terra
E cujo legado é o instinto de guerra

Eu quero falar, tenho tanto a dizer!
Este chão-abrigo é que me faz viver!

São quinhentos anos que o Brasil labuta
E que sonha e que sofre e desperta e luta
E no entanto ainda vive desigual
E que sempre adia sua arte final.
Eu quero falar que cantar não basta
Pra solucionar a insensatez tão vasta;
É preciso vida para ser feliz
Permita que eu grite pelo meu país.

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Ao copiar um texto ou parte dele, lembre-se de manter os créditos autorais.

1999 - 1º Lugar Segundo Concurso Fco Beltrão de Literatura

2007-12-14T23:55:00.001-02:00

Esperança
Patrícia Moresco

Em algum lugar o poeta sonha.
Não é utopia, sonha bem mais
não importa de quê o hoje se componha
o seu sonho é bem mais forte e vai atrás:
é maior a cada findar de dia.

Não pode fazer o relógio parar,
É inócuo ao tempo e inerte se vê;
mas seu sonho vai além do amanhecer
e já transcende os limites do sonhar.

Jamais desistir,
ultrapassar fronteiras.
Quando as mãos se unem, derrubam barreiras.
De alma para alma,
De oração em oração
Um povo inteiro entoa uma canção
E a melodia se expandindo sempre mais,
Com calma.

E vai o sonho, em uniforme movimento.
E bem além das lágrimas contidas,
Bem além das mãos estremecidas
Uma esperança já sucumbe o sofrimento;
vem uma hora, vem um dia, um ano inteiro,
Um novo tempo é chegado e verdadeiro:
É hora de firmemente acreditar
Que acreditando é que se pode melhorar.

E se preenche um velho século vivido.
Foram as dores,
Foram as flores.
Uma nova primavera se inicia
E se pressente nova aurora de alegria
Que compensa o dessossego sofrido:
Dois braços dados, muitos braços já unidos,
Não são vencidos.
A união alcança todos os seus fins
E esta certeza faz florir novos jardins.

Agora sei; não é um sonho.
Eu, poeta, suponho,
que as crenças são iguais.
Creio que é agora a hora de pensar
Creio que as mãos se devam enlaçar
Pra antecipar esse convívio com a paz.
Eu creio sim numa nova realidade
Em que os irmãos sejam irmãos com lealdade
Sem preconceito, nem de raça nem de cor;
Creio num mundo renovado de esperança
Em que sorrir seja a constante da criança.
Eu creio sim num novo século de amor.

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Ao copiar um texto ou parte dele, lembre-se de manter os créditos autorais.

Anorexia: entre a beleza, a obsessão e a morte

2007-12-11T12:58:00.000-02:00

por Patrícia Moresco

Sob o bombardeio das tendências ditadas pela moda contemporânea, que impõem a magreza como símbolo de beleza, elegância, e sucesso no convívio social, não é difícil encontrarmos as vítimas. Pesquisas revelam que mais de 1,7 milhão de brasileiros sofre de Anorexia, um transtorno alimentar e psíquico que acomete principalmente jovens entre 14 e 18 anos, mas que se estende, em menor número, a pacientes de 13 a 30 anos.
A anorexia é uma doença caracterizada pela supressão parcial ou total da alimentação e diminuição excessiva de peso, a curto ou longo prazo. O anoréxico – como é chamado o paciente – observa seu corpo de forma exageradamente crítica, tem uma autopercepção das formas corporais distorcida e a sua auto-estima se dá somente em função do emagrecimento contínuo. A doença já vitima pessoas há décadas, mas vem entrando cada vez mais em evidência, em função de novos fatores externos. O assunto, levado ao ar pela Rede Globo nas novelas do horário nobre, tem aberto espaço maior para discussão e conscientização a seu respeito.
A maior dificuldade quanto à anorexia é que a busca da cura raramente vem do próprio paciente, que não admite sua obsessão como doença. Os sintomas precisam ser observados pelos familiares, principalmente pelos pais, em virtude da idade de pico do transtorno; as providências devem ser imediatas, pois o índice de mortalidade por anorexia é o mais alto de todos os transtornos alimentares: entre 15% e 20%.
Os sintomas da anorexia são muito específicos e o seu diagnóstico é implacável. Segundo a CID-10 (Classificação Internacional de Doenças), pessoas que insistem em manter o peso 85% abaixo do normal para sua idade podem ser consideradas anoréxicas, mas existem outros sintomas evidentes que tornam fácil a sua percepção. Os anoréxicos podem, repetidamente, se recusarem a participar das refeições familiares, sob alegação de que já comeram e não estão mais com fome; têm preocupação exagerada quanto aos alimentos e às calorias, comumente procurando este tipo de informação nos rótulos dos produtos ou em tabelas específicas; nas mulheres, observa-se a interrupção de pelo menos três ciclos menstruais e surge a amenorréia; em alguns casos, submetem-se à atividades físicas intensas e exageradas; estão em constante acompanhamento de seu peso e geralmente têm o hábito de medir o próprio corpo; num estágio mais avançado da doença, fazem uso de laxativos e diuréticos, e podem desenvolver a bulimia; a pele tende a ficar extremamente seca e surgem as crises psíquicas, como falta de concentração, agressividade, irritabilidade, depressão e, em alguns casos, síndrome do pânico.
Estudos sobre as causas da anorexia formam um leque muito grande de possibilidades. A primeira grande incentivadora do emagrecimento compulsivo é a mídia. As revistas líderes de venda para o público feminino tratam de assuntos como dietas, moda e beleza. Mas os homens também constam das estatísticas da doença: cerca de 5% dos pacientes que procuram ajuda são homens. A comunicação visual que envolve personagens humanos é embasada na elegância, e estes personagens são, notadamente, magros, aparentando que, assim, tudo lhes cairá bem. Os efeitos deste apelo visual, principalmente no público adolescente, cuja personalidade está em formação, têm sido um dos assuntos mais discutidos entre os especialistas que estudam a psique.
Além da ditadura da moda, outros fatores mais particulares podem desencadear a doença. Trabalhos apontam a predisposição genética para alguns casos: parentes de 1º grau de vítimas de anorexia exibem um risco oito vezes maior de desenvolver a doença. Considera-se também a vulnerabilidade da personalidade e outros mecanismos psicológicos menos específicos. Um estudo feito pela Universidade de Leeds, no Reino Unido, revelou que uma em cada cinco meninas com nove anos de idade faz dieta porque, na escola, é troçada por seu aspecto físico. Aproximadamente 40% dos casos de anorexia surgem após uma dieta de emagrecimento normal, e 45% dos casos surgem de situações competitivas, seja no trabalho ou no relacionamento. Por este motivo, profissões como bailarinos, dançarinos, atores, modelos, jóqueis e atletas, são consideradas de risco para o desenvolvimento de anorexia.
A mortalidade dos pacientes de anorexia é a mais alta de todas as doenças de base alimentar, e a maioria dos casos de morte registrados ocorreu por inanição, suicídio ou parada cardíaca. Os pacientes que se recuperam podem apresentar seqüelas pelo resto da vida, como casos flutuantes de depressão, dificuldades nos relacionamentos familiares, predisposição à depressão pós-parto nas mulheres, e adaptação profissional ruim. Além disso, podem desenvolver outras doenças devido à falta de nutrientes, como osteoporose, insuficiência renal e, nos casos de amenorréia (interrupção da menstruação), o sistema reprodutor da mulher pode ser seriamente comprometido. Na maioria dos casos descobertos e tratados em estágio inicial e intermediário, o paciente se recupera completamente, embora seja necessário o acompanhamento por alguns anos.
A grande dificuldade do tratamento é a aceitação por parte do paciente: como faz parte da doença que os pacientes se neguem a admiti-la, é possível que eles vejam o médico como um inimigo, interessado somente em alimentá-los, promovendo desta forma o aumento do seu peso. Nos casos mais graves, faz-se necessária a hospitalização para corrigir os níveis hidroeletrolíticos, além de acompanhamento nutricional e psicológico. A reiteração da alimentação deve ser feita de forma gradativa, pois o contrário pode resultar em sobrecarga cardíaca. Mas o fator mais relevante para a recuperação é que a família esteja consciente de que não será fácil, mas que deve persistir e promover o apoio incondicional.

Os Famosos e a Anorexia – Vários casos de anorexia já foram registrados sobre conhecidas personalidades. Atualmente, na novela Páginas da Vida, exibida pela Rede Globo, a atriz Débora Évelyn interpreta a mãe que, por não ter realizado o sonho de ser bailarina, obriga a filha à profissão e à magreza, iniciando um processo de bulimia. Na vida real, Débora parou de comer aos 17 anos, e chegou a pesar 36 quilos. Sua recuperação durou cerca de três anos. Em Cobras e Lagartos, novela também exibida pela Rede Globo, a personagem Júlia (Luiza Mariani) é uma nutricionista que sofre de anorexia.
Um caso mundialmente famoso de morte por anorexia foi o da vocalista e baterista da banda The Carpenters, Karen Carpenter, que morreu aos 33 anos de idade, em 1983, quando estava no auge da carreira. Karen, que já estava pesando 35 quilos, foi encontrada inconsciente na casa de seus pais, e morreu de ataque cardíaco no mesmo dia.
Alanis Morissete, uma das cantoras internacionais mais conhecidas, foi vítima de anorexia e bulimia por cinco anos, e recuperou-se depois de muitas sessões de terapia. Vitória Beckahm, ex-integrante do grupo Spice Girls, hoje casada com o ídolo do futebol David Beckham, tornou-se anoréxica quando ainda estava no grupo, depois de várias dietas descontroladas.
A campeã brasileira de surfe, Andréa Lopes, também já viveu o terror, chegando aos 38 quilos, e teve que deixar de participar de algumas competições por falta de força física. No ápice da doença, Andréa reconheceu o problema e decidiu se curar.
Para não deixarmos os homens de fora desta lista, mencionamos o caso de Daniel Johns, o vocalista da banda Silverchair, que, durante a doença, compôs várias canções falando sobre o assunto, dentre elas a mais famosa, Ana’s Song; e de Matt Damon, que, após perder 20 quilos para a gravação do filme Coragem Sob Fogo, precisou admitir a doença e se submeter a tratamento. Outras personalidades como Lady Di também assumiram a doença.
Atualmente, o caso mais comentado de superação da anorexia é o da atriz e cantora do grupo Rebeldes, Anahí Portillo. Ela conta que, durante a gravação da novela mexicana Mulheres Enganadas, começou a deixar de comer. "A supressão aumentava e eu ficava feliz por estar emagrecendo", conta. "Com o tempo, sentia-me bem apenas quando percebia que estava perdendo peso". Anahí somente aceitou o tratamento aos 17 anos, numa situação de emergência em que foi levada ao hospital e seu coração parou de bater por 8 segundos; passou por três clínicas de recuperação e diz que seu principal aliado foi o apoio da família. Hoje, Anahí levanta a bandeira contra as dietas de emagrecimento e diz que não deseja esta doença nem ao seu pior inimigo. ■

Karen Carpenter, da banda The Carpenters, morreu de parada cardíaca causada pela anorexia, em 1983.

Premonição

2007-12-11T12:53:00.001-02:00

Ainda que amanhã o Sol não nasça
e tudo se desfaça
eu terei amado a tua forma inteira
o teu gesto nesta noite derradeira
ainda que amanhã o Sol não nasça

Ainda que amanhã o Sol não nasça
e os olhos sejam fumaça
eu terei olhado claramente a tua face
a tua prece, o teu disfarce
ainda que tudo se desfaça

Ainda que amanhã o Sol não nasça
que tudo tenha sido farsa
eu terei acreditado na tua frase
no tímido poema que editaste
na tua ousadia, na tua graça
mesmo que tudo se desfaça

Ainda que amanhã o Sol não nasça
que nada se refaça
eu terei guardado este silêncio eterno
mesmo que aqui dentro seja inverno
ainda que a verdade seja escassa
ainda que a paixão vire fumaça
ainda que amanhã o Sol não nasça.

Investigação da Vida

2007-12-11T12:49:00.001-02:00

Eu, que não entendo nem a mim mesma, de repente me pego tentando entender a vida. Será o próprio amor capaz de destruir o amor?

Eu me pego aqui com toda a minha nostalgia pensando nas coisas que ficaram guardadas numa velha gaveta. E eu vejo nela um beijo roubado, um abraço apertado, um telefonema demorado. Vejo todas as coisas abstratas que acabam com o tempo. Acabam, mas não se perdem: estão lá, guardadas, na velha gaveta empoeirada. Lá estão guardadas coisas como um encontro no parque que durou até o amanhecer; uma carta de saudade, um choro que o outro enxugou. Um banho de chuva, um banho de rio. Uma despedida com pressa de voltar. Lá estão uns medos sem nexo resolvidos, umas desculpas. Um convite pra uma fuga do planeta. Eu vejo nela um beijo demorado, molhado. Um desejo, uma pressa de ir, de ficar, de qualquer coisa feita a dois. Um riso daqueles que, de tanto rir, faz chorar. Uma brincadeira. A gaveta está cheia, entulhada. E eu estou vazia: queria entender a vida.

O amor é este monstro grande e assustador. É o mesmo monstro que eu via quando criança, nas paredes do quarto escuro, e me disseram que não era verdade. Estavam enganados. Agora ele vem, o monstro do amor, o monstro assustador. Vem me perguntando no meio da noite: o que você fará se o amor acabar? É preciso estar armado. Esta coisa de monstros que nos pegam de surpresa é demasiadamente aterrorizante, é sufocante e não só isso: é triste.

Passo algumas horas olhando para esta minha velha gaveta. Fotos e filmes imaginários. Cartas imaginárias, e algumas materializadas, manuscritas, perfeitas. O amor deveria durar para sempre. Há tantas gavetas a encher! Diga-me apenas qual é o sintoma, para que eu não seja pega de surpresa pelo monstro! A minha velha gaveta não é velha; é uma criança suja que sofre a falta de atenção. O conteúdo é muito delicado, e está ali preso por um frágil cordão que pode, a qualquer momento, se quebrar.

A minha dúvida acontece revendo tanto conteúdo. Quando tudo muda, quando as pessoas mudam, quando os filmes imaginários se tornam difíceis de repetir. Quando não há replay. Quando o conteúdo da gaveta se torna uma relíquia. Eu me pergunto: qual é o sintoma do fim do amor? Eu quero investigar as hipóteses. O medo da resposta me faz inconformada. Não é possível que, com tantas gavetas ainda por encher, falte o conteúdo. É preciso saber. Para entender, para não temer o monstro. E para dizer que enfim, na verdade, o monstro não existe, e o amor verdadeiro é eterno.

Insígnia

2007-01-17T14:32:00.000-02:00

Era aquele o momento da luta. Eu sabia
que de alguma forma me afetaria aquele drama.
Ele chegou num vento, um raio, trovão
tempestade.
Era aquele o sagrado momento em que as espadas
são desembainhadas. A luta acontecia.
Ele tinha um ar de profecia, olhos de promessa
eu perdia a luta e era aprisionada.

Era aquele o momento, quando aquele vento
bateu em mim, totalmente materializado.
Eu era uma mulher que me rendia.
O meu passado inteiro era marcado ali num carimbo de brasa
me prometendo que era aquele o meu começo.

Eu era uma mulher que amanhecia.
Coloquei em meus próprios pulsos a algema. E ele,
ele acontecia, acontecia. Era verdadeiro.

Era aquele o momento da chegada, Alice,
ao infinito País das Maravilhas.

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Ao copiar um texto ou parte dele, lembre-se de manter os créditos autorais.

Absoluta

2007-01-11T20:10:00.000-02:00

Eu sou uma mulher que pulsa.
E pulsa em mim, além da vida,
a vontade inerente à minha natureza
a vontade pura, transparente, avulsa,
que faz em mim a fera mais temida
e mais pulsante, e de maior beleza.

A mulher em mim se descompassa
e o pulso faz-se oculto pela blusa
que tem a cor e o tom da minha pele.
Mulher macia, gesto são, alma devassa,
que perde o rumo, a chave, se põe confusa
no medo enorme de que o sonho se revele.

Eu sou uma mulher que se eterniza.
Trago sementes mortas que o beijo ressuscita,
e que germinam paixões, flores e frutos.
Gosto da gota de suor quando desliza
e, quando abro o botão da rosa que me habita,
conto o segredo dos heróis mais dissolutos.

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Ao transcrever um texto ou parte dele, lembre-se de manter os créditos autorais.

Voto de Ano Novo

2006-12-30T20:43:00.000-02:00

Véspera de Natal, desfazíamos as malas da viagem de férias e fazíamos novas malas para a viagem de Natal. A chuva havia dado uma trégua. Meia tarde, batem palmas no portão; quem ouve é o cachorro. Ouve-se um coro de três crianças.
- Feliz Natal, tia! Tem alguma coisa pra dar?
A minha cidade é uma cidade pequena, e é raro que apareça alguma criança ou outro pedinte. Mas o raro não é o impossível, e às vésperas de Natal toda criança deseja ainda mais alguma coisa. Nem que seja comida.
- Você tem fome? - pergunto.
- Sim.

Mentalmente, reviro todas as gavetas da casa em busca de um brinquedo, um caderno, um gibi que seja. Qualquer coisa diferente da necessidade básica da alimentação. Reviro minhas lembranças, meus conceitos, todos os valores guardados nas frestas abstratas da vida. Onde estão os restos de minha infância?
Sinto-me pequena.
É Natal.
Entrego um pão, um doce para passar no pão, um pote de balas e uma colher.

O ano termina. E o ano novo, que deveria ser novo, acaba por tornar-se igual ao ano velho. E nada vê-se de novo! A novidade está unicamente nas roupas novas das grandes festas de reveillon. De resto, tudo é resto. Acontece a involução.

De todos os votos que me vêm para o ano novo, e de todos os votos que emito, pensando bem, o que mais prezo é aquele que ainda não fiz publicamente. Que um dia, no ano novo, ou quem sabe - se é que ela realmente existe - numa nova encarnação, que seja num futuro remoto, mas que seja, o ser humano seja humano no sentido pleno da palavra. Que a violência deixe de existir, que as mães, pais e filhos deixem de morrer nas ruas, nas cadeias; que as próprias cadeias deixem de existir.
Desejo que, no ano novo dos meus tataranetos, talvez, não haja crianças pedindo de comer, nem às vésperas de Natal, nem em nenhum dos outros dias.

É este o meu verdadeiro voto de ano novo: que o ano novo aconteça, enfim.

Arquipélago

2006-12-26T17:41:00.000-02:00

Meus olhos são espelhos para os teus reflexos invisíveis.
O meu poema aqui,
e este sorriso que tenho,
são as minhas armas contra a tua ausência.
Eu fico assim, hoje e sempre,
e o teu caminho se esparrama aos meus pés.

Meus olhos são canais para a tua correnteza.
Revejo o meu barco em naufrágio
e a minha fuga
leva-me sempre para a mesma noite
perdida, no meio desta ilha escura.

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Ainda

2006-12-26T17:34:00.000-02:00

Ainda te espero como se viesses.
E, antes mesmo que o meu sonho acabe,
o dia amanhece.

Ainda guardo a flor que me deixaste
e que secou, como o amor que me juravas.
Mas de que chão havia brotado aquele ato?
Quanta verdade tinha a flor que me ofertavas?

Ainda ouço no caminho antigos passos
que reacendem a tua antiga beleza.
Só não mantenho a alegria daqueles tempos;
é toda morta, morta a natureza.

Ainda passo longas horas de lembrança
e o teu retrato, em minha mente, ainda existe.
E se ele pudesse, talvez me diria:
"Faz tanto tempo! Por quê ainda insistes?"

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Conto de Fadas

2006-12-26T17:28:00.000-02:00

(16/11/2002)

A gente tinha aquela química louca
ele me beijava e eu estremecia
De tudo um pouco a gente conhecia
A gente nem sabia
Mas as palavras eram mel na nossa boca

A gente ria e cantava umas canções
e alguns instantes sem querer se entristecia
era a coisa mais romântica que havia
vinha tão claro, um abraço que insistia
e a gente comentava sobre as nossas sensações

A gente falava de pureza e de pecado
e se chamava de princesa e de felino
Ele era assim, meio menino
muito maduro, muito repentino
e eu me sentia segura pelo seu cuidado

A gente discutia alguma nota musical
e eu ficava boba olhando o seu sorriso
Ele tinha um jeito assim muito preciso
promessa de paraiso
talvez já fizesse parte do nosso mapa astral

A gente nao tinha hora, nao tinha prazo
mas tinha um sentimento difícil de conter
a gente conversava ate o sol nascer
(era uma loucura que tinha que acontecer,
nada nesta vida é por acaso)

A gente era mesmo muito parecido
discutia espiritismo, bilhar, reencarnação
falava de umas coisas que tinha no coração
era tão pura a nossa relação
que a gente ia embora com o peito enternecido.

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Eu ODEIO erros de Português!

2006-11-11T11:11:00.000-02:00

Sem comentários!
Para meus amigos da comunidade.

Menino do jornal

2006-10-26T15:18:00.000-03:00

O menino do jornal vem subindo a ladeira. Vem caminhando, está sôfrego. Vem empurrando a bicicleta colorida, a garupa carregada de jornais. No rosto do menino do jornal tem uma gota, que não é lágrima. É suor, que ainda não teve tempo de evaporar. Acabou de nascer, a gota; e logo sumiu. Tudo é uma questão de tempo, inclusive para as gotas de suor sob o sol escaldante.
De longe, se conhece que é o menino do jornal que vem chegando. É ele o único menino que passa pela rua naquele zigue-zague ritmado. Nos dias de chuva, quando seu rasto fica pelo chão, o menino desenha, sem querer, um exemplo prático de senóide. A onda está lá, simétrica. Poderia-se estudar, com o rasto do menino do jornal, questões importantes da Trigonometria.
Alguns detalhes estão claros sobre o menino do jornal. A bicicleta colorida fica mais colorida com o adesivo da banda preferida. Está sempre limpa, brilhando. O menino tem orgulho da sua máquina. Nem tudo é original; muito é adaptado. Para andar mais, para andar melhor, para deixá-la mais bonita. O menino do jornal gosta de ser visto, por detrás do jornal, e na frente da garupa. No ponto exato onde apenas ele seja visto. Ele, e a sua máquina, que é o seu orgulho.
O menino do jornal não tem dia nem noite. Nem tem estação. Para alguns, faz inverno e verão; para ele, faz hora de trabalhar. O menino do jornal está na rua, quando chove e o termômetro está negativo. E o dia não amanheceu. Ele se supera, tem força. Seu despertador toca muitas horas antes dos despertadores dos meninos da sua classe, na escola. E o sono não pode ter vez. É um campeão. E quando toda a cidade acorda, ansiosa para ler o jornal do dia, mal sabe que o menino do jornal está lá, preparando tudo, contando jornais, lembrando endereços, zigue-zagueando; ele e sua máquina, desde a madrugada.
Nada pode acontecer ao menino do jornal. Quando se demora pouco mais, a cidade, ora preocupada, ora revoltosa, se manifesta. Dentre os apelos pela chegada rápida do menino, ouvem-se poucos risos e muitas lamúrias. Então o menino atende ao celular que comprou com o primeiro salário, e é informado sobre o caos que se instala na cidade, em função da sua demora. Levanta a bicicleta, limpa o joelho que ralou, analisa se os jornais estão a salvo, e segue heroicamente o restante do percurso, empurrando a máquina, cuidando que o pneu furado não lhe cause maiores prejuízos.
A memória do menino do jornal não pode falhar. Entre as centenas de jornais que carrega na garupa, estão preferências que só ele conhece. Este fica debaixo da porta; aquele, na caixa de correio. Aquele outro, menino do jornal, você deve subir pela escada e colocar debaixo da caixa d’água. E o outro, ainda, você deve colocar em cima do pneu dianteiro direito do carro na garagem. O menino do jornal não pode esquecer. Tem que ser perfeito. Do contrário, vai atender ao celular e, outra vez, ser informado do caos que se instalou na cidade.
Quando o menino do jornal é interrogado sobre a sua profissão, ele diz: eu sou o menino do jornal. Mas poderia, sem mentiras, dizer: eu sou a base operacional daquela empresa que faz o jornal. Para quem não acreditasse, ele poderia contar, outra vez sem mentiras, que, quando ele erra, ocorre na empresa um terrível efeito dominó. Entre o menino do jornal e o balancete do jornal, há uma distância muito sutil. Mal sabe o menino do jornal. Muitos, mal sabem. Para alguns, o menino do jornal será, por toda a vida, o menino do jornal. E somente quando o menino do jornal já não for o menino do jornal, ele dirá, com orgulho, que o mundo seria melhor se todos tivessem um pouco de menino do jornal.

Primeiro Amor

2006-10-11T13:31:00.002-03:00

Lembro-me claramente da primeira vez que vi você. Você sentado numa carteira da fila ao lado, um lápis colorido na mão, no primeiro dia de aula da nossa turma de pré-escola. Estava lindo. Você vestia a tradicional bermuda xadrez azul e branca com uns lindos suspensórios pretos. A camisa, branca.
E eu estava lá. Na primeira carteira, da primeira fila, expondo meus novos lápis-de-cor, multicoloridos, cadernos encapados com celofane cor-de-rosa, uma tetéia. Pensei se eu estava bem no meu vestido rodado xadrez azul e branco, igualzinho à cor da sua bermuda. Arrumei a meia esticando-a até o joelho, conferi meu sapato preto. Estava tudo em ordem. Dali até você me notar, seria uma simples questão de levantar-me e apontar o lápis no lixeiro, próximo à porta.
Cheguei à conclusão de que o meu vestido xadrez azul não estava ajudando muito. Ou seria a idade? Talvez você gostasse de uma menina mais velha, bem mais velha que você, com uns sete anos, talvez oito. Mas eu só tinha seis, recém completados.
Passei noites e muitas horas de recreio pensando sobre o que fazer para que você me notasse. Pensei em derrubá-lo no pátio da escola, em dar-lhe a maçã que havia levado para o lanche, em lhe mostrar o coração que eu havia desenhado com o seu nome, quando aprendi a escrevê-lo corretamente. Mas nada eu conseguia. E você era daqueles meninos que saíam como um flash da sala de aula, bastava a ameaça do sinal. Ficava lá, jogando bola, tomando sorvete, comendo salgadinho com coca-cola e mascando chicletes.
Mas as crianças sempre têm umas idéias brilhantes. Naquela noite, em casa, eu fazia o que mais gostava: fuçava nas caixas de papéis que papai guardava. Aquelas coisas importantes, documentos que eu nem conseguia ler direito, folhas bonitas, coloridas, carbonos verdes, vermelhos, chaveiros e algumas canetinhas coloridas, tudo guardado naquelas caixinhas de sapato. Sentada no chão, na sala, eu olhava tudo; era a minha diversão predileta. Papai, do sofá, lendo revistas, vendo o jornal, respondia minhas perguntas, uma a uma.
Num momento da minha inocente investigação, encontrei um talão de cheques com algumas folhas, no fundo da caixa. Ora, se estava no fundo, papai não devia precisar. Ninguém nunca mexia naquelas caixas, somente ia-se acrescentando novos e novos papéis. Eu já sabia o que era um talão de cheques, já havia entendido. Era um bloquinho com folhas que podiam conter qualquer valor, e que pagavam nossas contas. Papai também havia explicado alguma coisa sobre o assunto.
- Pai, por que estes cheques estão jogados aqui nesta caixa, e não na sua carteira, como os outros?
Papai explicou-me que eram cheques antigos, de um Banco do qual ele não era mais cliente, e por isso estava lá, e não na sua carteira.
Subentenda aquilo que eu subentendi. Crianças são inteligentes. Brilhantes. Têm idéias inimagináveis. Eu logo vi, era aquela a saída. Eu podia ter tudo o que eu quisesse. Inclusive, o seu amor. E seria breve.
A tarde chegou e aquele era o dia mais feliz da minha vida. Eu caminhava para a escola com a certeza de quem faria um ato incomparável, que nenhuma outra menina, nem de sete, nem de oito anos, faria. O meu ato seria único, e você finalmente me notaria.
No recreio, pedi à minha melhor amiga que fizesse a intermediação. Num envelope colorido que fiz com folha de caderno, com aquele coração desenhado, contendo o seu nome no meio, mandei entregar-lhe o meu melhor presente. O cheque. Pensei numa quantia alta, considerável. Assinei. E mandei, com o cheque, um recado: é para você guardar, para o nosso casamento.
De retorno, ganhei um namorado. Você olhava para mim durante a aula, e, num momento extremo de paixão, mandou-me uma bala de hortelã. Eram dias felizes. E eu ainda tinha duas folhas de cheque, das três que estavam no velho talão. Guardei-as, como quem guarda o maior tesouro; uma pequena folha que pode me dar um grande amor. Haveria um momento para usá-las. Papai devia ser mesmo uma pessoa feliz, com tantas folhas como aquelas que ele tinha.
Infelizmente, o nosso namoro durou menos de uma semana. Na limpeza semanal da minha mochila, mamãe encontrou as folhas preciosas, guardadas, junto aos meus cadernos. Fui obrigada a falar o que havia feito com a outra folha. Claro, não disse tudo. Poderiam querer mudar-me de escola. Disse que havia dado, de presente, a um amiguinho. Triste decisão.
Papai quase enlouqueceu. Explicou-me que, se eu não trouxesse a folha de volta, ele poderia ser preso porque não teria dinheiro para pagar o cheque que eu havia feito. Fiquei sabendo que as pessoas pagam por seus cheques, com um dinheiro que guardam no Banco. E que é proibido assinar uma coisa em lugar de outra pessoa, e que a isso chamavam falsificação de assinatura. Mas eu expliquei que havia assinado com o meu nome, e, portanto, não havia este risco. Só que papai não podia ser preso! Não havia solução. Era o fim.
No dia seguinte, com aquela tristeza que você pode imaginar, cheguei à escola. Minha melhor amiga foi, outra vez, minha interlocutora. Pediu-lhe, que, se você ainda não tivesse usado o cheque, por favor, devolvesse, porque eu não o amava mais. E o que mais eu poderia dizer? Pensei na única forma de pedir, sem deixar parecer que eu havia roubado o cheque de papai. E que eu não tinha aquele dinheiro. Seria ainda mais terrível. Você teria rido, e o meu vestido xadrez azul teria sido pequeno demais para esconder a minha vergonha. Então falei o óbvio: devolva-me o dinheiro, porque não quero mais me casar com você.
Bem, foi aquele o fim do nosso amor. E eu lhe agradeço pela bala de hortelã. Certamente hoje, quase vinte anos depois, eu não teria coragem de mandar um cheque ao meu amado, para pedir-lhe em casamento. Mas minha melhor amiga, que havia sentido tudo de perto, disse-me uma linda frase de consolo, que havia ouvido em algum lugar: o verdadeiro amor, a gente não compra; a gente conquista.

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Casinha de Bonecas

2006-09-28T16:50:00.000-03:00

Quer exemplo maior da rapidez da vida
Do que uma casinha de bonecas no quintal?
E o que havia ali?
Ontem, um ontem bem próximo,
Havia ali um ruído quase insuportável
Vozes demasiadamente aceleradas
Vem aqui, sai dali, que linda sua boneca!
Quadrinhos na parede, bolinhos de areia
Fogãozinho mesinha cadeirinha
Tudo no diminutivo
Este diminutivo mais bonito da vida
Este diminutivo de encher os olhos.
E, de repente, o que resta?
A casinha fica no quintal,
Lembrança querida, um pouco triste.
Toda lembrança tem um quê de tristeza.
Ah, o tempo não pára nunca, não volta
Ficam as casinhas de boneca apodrecendo no tempo
Coisas que as meninas que brincaram nem conseguem lembrar
Lembra quem viu, quem visitou a menina em seu pequeno lar.
O tempo passa feito flecha embebida em licor e dor
E neste carrocel estamos quietos
Um pouco humanos, um pouco tristes,
De repente instantaneamente alegres.
A vida é esta coisa linda e filosófica
Vários mundos num só mundo, que é este, talvez único,
Tão mágico quanto o mundo que existe e que passa
Numa casinha de bonecas.

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Pensamentos de Beira de Estrada

2006-09-28T16:42:00.000-03:00

Circundo este universo desgastado
Relembro
Desabo.
Esqueço do que tenho e do que sou
Ando,
Me entendo.
Nada além de mim eu compreendo,
Mas sigo,
Me acabo.
Nasço outra vez e outra vez
Transcendo,
Refaço.
Não há nada mais de sóbrio neste espaço
Nem este abraço
Que relembro novamente e assim de novo
Desabo,
Me acabo.

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Canção do Amor Calado

2006-09-18T21:36:00.000-03:00

O que diria o mundo de um humano calado
ao entardecer, na varanda sentado,
sonhando, antes mesmo de poder dormir?

O que diria o mundo de um humano presente
e embora não conte, o pensamento ausente,
desenhando o barco pra depois fugir?

O que diria o mundo de um humano errante
que tem o coração por máquina pensante
e que somente pensa em nunca esmorecer?

O que diria o mundo de um humano sozinho
mas que vem sempre acompanhado em seu caminho
de uma lembrança impossível de esquecer?

O que diria o mundo de um humano perdido
que nos olhos mostra o coração ferido
implorando a cura para lhe salvar?

Eu diria ao mundo que este humano ama
e que sua alma, dependente, em chama,
voa para onde ele deseja estar.

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Numerologia

2006-09-16T17:58:00.000-03:00

O número era aquele, eu tinha certeza
mas eu devo ter somado alguma coisa errada
devo ter esquecido de contar alguma coisa
um noves fora
uma raiz quadrada
porque era pra ser aquele o número do nosso pacto
era pra ser implacável e para sempre
talvez eu devesse ter contabilizado
o número do teu sapato
quatro mais dois noves fora seis
e isso mudaria completamente o nosso destino
porque eu tinha certeza, eu tinha certeza,
o número estava certo, tinha que ser
de uma vez por todas e nunca mais
e eu li todos os livros pra saber
o teu futuro e a cor da tua camisa
e o dia mais propício pra telefonar
eu fiz tudo certo, tudo direito
eu te amava e o nosso número era exato
era a tua dízima o meu número perfeito
e a linha do teu destino com a minha
dava casamento
mas eu acho que esqueci alguma coisa
e de repente a minha conta deu defeito
e deu ao nosso caso efeito inverso
era pra ter sido uma dízima periódica
que nunca tinha finalização
não era pra ser assim um número complexo
nem divisão por zero que não tinha solução
algo deu errado e eu assumo
é tudo culpa dessa minha distração.

______
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Amanhã

2006-09-16T17:53:00.000-03:00

Um sopro do teu hálito se esvai
e me resta a poeira.
Remonto abstratos de versos
irrito meus olhos na busca
mas me distraio.

O teu nome não sabido me incita frases.
Discorro o dicionário em que ficas
e entitulo um poema.

Amanhã,
tu me dirás teu nome.

Do Desconcerto do Homem

2006-09-14T14:10:00.000-03:00

Máquina do Sono
Desespero
Infalivelmente sensíveis
Inconfundíveis mamíferos
Mortais
Pontualidade enfadonha
Cálculos exatos
Matemática
Homem, um número.
Pensamento
Coração aberto
Peito enternecido
Fatalidade
Desejo,
Homem financeiro
Rarefeito
Animal pensante
Divisão
Cautela
Homem-inflação,
Dízima periódica
Esperança,
Profunda lembrança
Pesadelo
Dor no peito
Ferida na alma
Riso na face
Contraste
Lágrima nos olhos
Ferida na pele
Sonho no silêncio
Homem:
Desconcerto.

______
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Mão Única

2006-09-13T13:31:00.000-03:00

Andando pela via rápida
da minha memória
Eu tento desviar da triste história
que me corrói
Eu tento desviar a lágrima
a curva, a contramão
eu tento controlar meu coração
Eu tento, em vão.

E o que se há de falar que, enfim,
seja verdadeiro?
O que senão as vítimas fatais
que crescem em altos percentuais?
O que senão as mães desconsoladas
secando o choro em tristes almofadas?
O que senão as drásticas notícias
que mais parecem cenas fictícias?
O que se há de falar primeiro
sobre este assunto delicado e derradeiro?

A liberdade é este bicho esquivo e indomado
querendo dar a alguém a honra de domar.
Ah, esta honra precoce e momentânea
febre subcutânea
de repente um jardim, um anjo alado
de repente não há tempo pra voltar
de repente,
esta palavra imutavelmente instantânea.

A velocidade é sempre tentadora,
todo o perigo é um convite que enlaça.
Há uma adrenalina, um fogo, uma graça
e um inexplicável desejo de arriscar.
A vida, a matéria, a gravidade
todas estas grandezas cheias de legitimidade
tornam-se frágeis e simples de ultrapassar
a uma velocidade fascinante e assustadora.

Lembremos que esta vida é breve e cheia de cuidados
e o tempo, este tempo de pressa e ansiedade
necessita diminuir a velocidade.
Andamos em guerra, estamos armados
disparando no asfalto nossos tiros de morte
nas curvas sem volta, na inconsciência
apostando a vida num jogo de sorte
matando o que nos resta de inocência
nossos poucos anos, nossa pouca experiência
nosso pouco de tudo, mas com sonhos tantos,
que se vão também
para além dos prantos.

Deixemos os anos por conta da natureza,
não abreviemos a dádiva da vida.
A tragédia sempre se disfarça com destreza
é uma linda princesa
esperando alguém que lhe mexa na ferida.
Sejamos cautelosos, sejamos
presentes aos que nos amam.
As ruas todas, os motores, as corridas,
as madrugadas, as disputas, as bebidas,
não podem ser mais fortes nem maiores
que os sonhos que nos chamam.
A prazer de arriscar me parece uma túnica
pronta para ser usada como traje de gala.
Mas a dor da perda, a saudade, a falta que cala
serão para sempre uma estrada de mão única.

Epigrama fiel da Morte

2006-09-13T13:21:00.000-03:00

A morte me atirou contra a parede e me fez sentir medo de dormir sozinha. A morte tem ar de desgraça e olha de cima para seus súditos. A morte traz na mão flores brancas e tem cheiro de incenso. A morte tem salas de espera nos hospitais e bips incansáveis nas UTIs. A morte acende velas nas tardes dos cemitérios enormes. A morte tem um minuto de silêncio antes dos jogos de futebol. A morte tem crianças assustadas vendo fantasmas pendurados na parede do quarto. A morte tem casas cheias e pede uma última bênção. A morte pode chegar irônica ou cheia de hipocrisia. A morte prega adesivos cadavéricos no pára-brisa dos carros. A morte vende álcool engarrafado com rótulos modernos e propagandas sedutoras. A morte tem lágrimas salgadas inevitáveis e duradouras. A morte tem procissões com cânticos ecumênicos que seguem os funerais pelas ruas da cidade. A morte inscreve belos epitáfios nas lápides e ensina que as pessoas estão in memorian. A morte promete anjos alados e escadas com luzes que não se apagam nunca. A morte faz alguém chamar você de derrotado num final de campeonato. A morte diz que é pouco o que você tem e lhe faz sentir inveja do seu melhor amigo. A morte põe comerciais de cigarro na TV e implora que você experimente. A morte veste as pessoas de preto. A morte finca um prego na sua mão. A morte sangra e grita na noite ou afoga o escolhido sem permitir palavra. A morte faz as pessoas se perdoarem. A morte põe uma 765 dentro do seu carro e quer lhe mostrar como funciona. A morte quer você nunca aceite um não como resposta. A morte deixa lembranças e fotos amareladas nos álbuns envelhecidos. A morte faz feriados nacionais e proclama heróis nos livros de história e dias santificados. A morte atirou um cantor de um avião e o mundo inteiro chorou. A morte esmagou meu cachorro e ninguém além de mim lembrou disso. A morte faz você pisar fundo no acelerador e ultrapassar a velocidade limitada. A morte diz que andar armado é necessário e politicamente correto. A morte ouve rock black no volume máximo no último andar depois da meia noite. A morta joga palitos acesos no carpete do seu apartamento. A morte distribui lindas bonecas aidéticas maquiadas com destreza e perfeição. A morte desmanchou o mendigo que morreu de fome no fim do subúrbio. A morte reinou na caatinga e depois viajou deixando apenas a poeira. A morte trafica cocaína e enriquece num piscar de olhos. A morte vende ecstasy e se diverte com a frenesi nas danceterias. A morte distribui sexo nos finais de festa e se encanta com a pulsação de cada minuto. A morte faz você pedir outra dose no balcão do bar e arranjar briga com um desconhecido. A morte abre cassinos com fachadas luminosas e joga pocker em apostas milionárias. A morte embaça a lente do seu óculos num dia de chuva. A morte mergulha além da área permitida para banho. A morte não ouve conselhos. A morte tira o parafuso da roda-gigante e tem ruas de mão única sem placas de sinalização. A morte danifica o freio do seu carro e faz você adormecer no volante. A morte vende pílulas que dão coragem e derretem artérias. A morte sempre aponta indícios de ausência da felicidade. A morte chega sem aviso e tem uma hora imprópria de chegar. A morte não falha nunca. A morte é implacável. A morte é Imortal.

Poema por um tempo que não deixa o poema nascer

2006-09-12T10:30:00.000-03:00

Há muitos anos trago um Poema dentro de mim.
Algumas rugas começam a nascer no meu rosto
e o colapso da vida me aparece nos olhos.
O poema não nasce.
Talvez, se a turbulência cessasse
se as borboletas voassem com maior brandura;
Talvez, se os motores todos se consumissem
e todas as vozes se calassem
nasceria então, talvez, o meu Poema.
Mas não há tempo para ele.
Ele sente o medo do século tenebroso,
das páginas amarelas que ninguém leu.
Eu penso
"Venha, meu querido Poema,
que talvez amanhã se esvaia meu último sopro de vida
e então, quem saberá que te gerei?"
Mas a minha própria presença ele teme.
Eu, que não sinto o ar puro em meus pulmões,
que me entreguei, devassa,
ao desarrumado cotidiano da modernidade.
Eu que não observo a forma das flores
que esqueço de olhar nos olhos
que passo pelos dias sem cantarolar uma cantiga
Eu que permeio de lamentos as palavras que eram livres
que esqueço o valor de um abraço,
sou eu quem o assombra, com tanta insensibilidade.
Agora percebo que preciso respirar de novo
e me descuido das nuvens negras, esqueço a noite
e desapercebo da tempestade desta grande evolução.
Agora eu penso que é preciso observar a forma das flores.
Agora eu tiro de mim um instante de silêncio
para que este Poema se liberte
e nasça, e viva fora de mim.

De Volta ao Reino

2006-09-12T10:27:00.000-03:00

De repente a voz que faz tocar os sinos.
Na minha mão está o toque oculto que me chama a escrever
mas o toque não existe
e eu não insisto.
Para onde foram as minhas rimas, meu Senhor?
Sinto que estão voltando, preciso alimentá-las.

Acho que a fada que me dignifica
está do lado de fora da minha porta.
Me trás lírios, livros e dicionários,
e grita pelo meu nome.

Eu continuo neste quarto com as minhas quinquilharias
algumas palavras agora vão chegando,
um dia nascendo dentro de outro dia chuvoso.

Minha alma amanhece novamente.
Agora, sinto que estou mais forte
e já posso enfrentar as dores e torná-las poemas.
Me deixo transcender.

Poesia e Alguns Medos

2006-09-12T10:24:00.000-03:00

Anoitece e cai o frio sobre os meus cílios
Implacável fortaleza que me abate.
A minha alma não tem armas pro combate,
Nascem os medos, invisíveis filhos.

Falta um minuto em meu relógio pra Poesia.
Falta a quietude, alimento nato.
Frente ao espelho é tão vazio o meu retrato;
E pr'os meu cantos, a noite mata o dia.

Desconhecido é o motivo do meu pranto.
Tenho desejo de exaurir-me de repente
De transcender, como num breve encanto.

Mas a raiz se perpetua em minha mente.
Minha coragem se resume em canto
Uma envolvente, gélida serpente.

Vinte e Três

2006-09-12T10:09:00.000-03:00

Vida viva
viva
mais um ano de vida
lívida

A moça entra na dança
A moça dança?
Roda rosa viva
mais um ano de vida

A moça não dança.

Olha, olha a roda
de dança, moça
vem pra roda
que a vida passa
a vida, mesmo lívida,
passa
então viva
mais um ano de vida
e vem pra roda
dança

A chuva cai na dança
e a moça não dança
a moça só olha a vida
que passa
pela janela
triste esfera
e procura a graça
da dança da vida
a roda de dança roda
e a vida da moça passa
e ela não diz viva a vida
ela não vê a vida viva
e a vida dança

Acende a vela do bolo!
Cadê o bolo da moça?
Acende a luz pra moça
encontrar o bolo
pra dizer viva viva
viva a vida

Canta, moça! Viva!
Encontra a tramela da vida!
Mas a vida não era dança?
Então agora é janela?
A vida é roda de dança
vista de uma janela
pra quem não entra na roda
e se a janela se fecha
vai a vida e nunca volta

Viva viva
mais um ano de vida

Alguém pra comer o bolo?
Cadê o bolo da moça?
A moça nem é mais moça
é vida não viva
vida de roda sem dança

Vida não viva
O que mais há na vida?
A moça, sendo tão moça,
não poderia ter a vida
mais vivida?

Viva a vida
Roda, rosa viva
a moça é mais viva
do que a rosa lívida
A moça entra na dança,
e a moça dança.

Dentro do olhos uma lança
mais viva
Dança moça, dança,
no teu pensamento.
Que a vida é mais dança,
e você,
rosa mais viva.

Vida vida, rosa lívida
Viva
mais um ano de vida.

Mãe na Varanda

2006-09-12T09:44:00.000-03:00

Foi este vento que me fez te olhar assim.
Este vento soprando em teus cabelos poucos,
enxugando o suor do teu rosto.
Eu aqui, inerte,
te olho como quem visse um anjo:
contemplação.
Tu, no teu silêncio,
nem sequer imaginas que eu
(poeta com olhos da cor dos teus),
te elevo ao altar das divindades,
montado só pra ti no templo da memória.

Foi este vento que me fez te olhar assim.
Este vento livre como a tua bondade,
forte como a chama que alimentas.
Eu aqui, calada,
te digo muito mais que pronuncio:
Desolação.
Tu, na tua rotina,
vives tudo para dar a vida,
e a tua prece implora a nossa bênção.

Foi este vento que me fez te olhar assim.
Tu, forte como o tronco elevado;
Tu, grande como a Vida;
Tu, mãe que batalha na varanda.

O Poeta sem Poesia

2006-09-12T09:30:00.000-03:00

O poeta fez um verso sem poesia.
Tudo o que tinha aquele verso eram palavras
que o poeta escreveu para se distrair.
Não tinha rimas
nem sonhos
apenas períodos gramaticais sem adjetivos.

Mas, de repente,
o verso sem poesia que o poeta fez
virou poema.

Tudo o Mais

2006-02-18T14:35:00.000-02:00

Jamais eu descansaria em paz
com o teu sonho dançando como um sonho
que ainda não virou realidade.

Porque de minha missão nada resta
que não permanecer ao teu lado
e ver teus olhos brilharem pela vitória.

Porque o teu sorriso me vem como um troféu
que cabe perfeitamente em minhas mãos,
nem demasiadamente leve e nem mais pesado.

Jamais eu escreveria o meu último poema
enquanto não tivesse feito em ti toda a alegria
que cabe no teu sonho grande e eterno.

Separação

2006-02-18T14:34:00.000-02:00

Escuta aqui, dona Inspiração,
a senhora poderia conceder-me uma trégua?
Estou cansada, já não agüento mais
esta história de frases boiando pela minha cabeça.
Precisa mesmo ficar me dizendo o tempo todo
que um besouro ou um raio ou um bêbado
podem me render uma poesia?
Eu poderia por acaso ler o meu livro em paz
sem ficar pensando que seria aquele assunto
um ótimo poema?
Escuta, vamos dar um tempo,
que eu não consigo mais sustentar a nossa relação.
Eu não tenho tempo suficiente para toda esta atenção
e depois você fica aí, amuada,
quieta pelos cantos, emudecida,
querendo não atender o meu pedido quando eu preciso,
me deixando assim perdida à toa
Não, não pode ser,
isso só pode ser egoísmo de sua parte
O tempo todo, o tempo todo,
sem me deixar escovar os dentes sossegada!
Então podemos fazer assim:
eu me sento no chão, com papel e caneta,
e vem a senhora com a sua palmatória,
e fazemos um lindo ditado com todas estas frases
que agora estão aqui dançando e dançando e dançando
e deixo meus afazeres por sua conta
eu largo tudo, me sento abandonada aos seus pés.
É isso que deseja, senhora ameaçadora,
jogando estas palavras como quem diz
“pegue-as agora ou vou jogá-las fora,
vou apagá-las para sempre
vou fazer delas borboletas mortas”?
Estou extenuada, mórbida, sonolenta,
vamos dar um tempo, vamos dar um tempo até amanhã
e então a gente volta a conversar
porque agora estou farta, zonza, rebelde,
não quero mais discutir a nossa relação.

Best Seller

2006-02-18T14:33:00.000-02:00

A minha inquietude é sempre crucial
o que fazer para que tudo seja perfeito
o trabalho, a comida, a sobremesa,
o sexo, o sorriso, o cafuné
o texto, a canção, a paciência
tudo aquilo que deve ser perfeito
e mais ainda, e além de tudo
o que fazer para ser perfeita
a minha poesia?
Teia de aranha na folha branca
tecida, tecida,
sob profundo perfeccionismo
será perfeita?
A minha dúvida é terrível e ameaçadora
espelho, espelho meu,
haverá poeta mais sentimental e tolo
do que eu?
Não pode ser
não deve haver
porque, veja bem,
a minha poesia é uma coisa assim que tanto me apraz
eu, fã de mim mesma,
que me desmancho em ler e reler
e me pergunto por quê não?
A dúvida é iminente e mesmo assim
por quê não?
Escuta, Deus, por quê não?
Então me inspire a palavra certa
e ponha na minha mão um plim de varinha mágica
e faz nascer aqui na minha ilusória perfeição
um Best Seller

Ensaio pelas rosas que caem

2006-01-16T16:19:00.002-02:00

Tenho saudades de ti,
de tudo o que ainda não fiz.
Tomar a tua mão e te guiar pelo campo
à beira do rio, olhar o céu e não pensar em nada
mas sentir que estás feliz

Tenho saudades de ti,
de tudo o que ainda não disse.
De como me tornas assim tão poeta
de quanto quisera acalentar teu sono
como se nada mais existisse

Tenho saudades de ti,
de tudo o que ainda não sei.
Do mistério na amplitude do que sinto,
do incompreensível desejo no que dizes,
de cada verso livre que te dei

Tenho saudades de ti,
de tudo o que ainda é obscuro.
Te trazer comigo, te mostrar meu mundo
o céu, a terra, o verde, a poesia,
o meu amor, e tudo o mais que é puro

Uma Mulher

2006-01-16T16:11:00.000-02:00

Uma mulher quieta em frente ao espelho
se põe bonita
observa a roupa, a cintura,
amarra uma fita
no cabelo.
Uma mulher sente o ego vivo
em frente ao espelho
lápis nos olhos
um pouco de batom vermelho
nada demasiadamente chamativo.
Uma mulher exageradamente discreta
se sente perfeita
escolhe um perfume, ajeita
sua postura
tudo para parecer correta
e talvez um pouco aventureira.
Uma mulher quer um braço que a receba
e tem uma pressa infinita.
Toda mulher quando se põe bonita
espera por um homem que a perceba.

O Retrato

2006-01-16T16:10:00.000-02:00

Ai, dentro dos teus olhos no retrato
eu busco toda a minha temperança
eu acalmo a dor e ansiedade
eu mergulho bruscamente na lembrança
eu respiro esta saudade que me invade
eu te imagino inteiro, exato.

Ai que de toda esta agonia
há de tornar maior o amor que sinto
há de tornar mais vivo, mais sensato
há de fazer mais forte, mais sucinto
há de fazer mais breve a travessia
deste tempo de ausência, em que me vejo
entre o amor e a saudade e o desejo
deliciosamente olhando o teu retrato.

Ai que venha logo o dia de ver-te
pra cair enfim no teu abraço.
Quero ouvir o timbre do teu passo
olhar teus olhos mais profundamente
e em nome santo hei de jurar solenemente
que para a eternidade hei de querer-te.

Ai, um dia hei de vencer o tempo ingrato
e não mais chorar, não por tristeza
hei de ter mais riso, mais leveza
hei de ter enfim a tua beleza
ao meu alcance, não mais neste retrato.

Haeresis

2006-01-16T16:08:00.000-02:00

Fui buscar minhas rimas com o Senhor Inquisidor.
Estavam apreendidas no calabouço,
úmidas, mofadas, completamente à mercê das paredes infectadas
acorrentadas, torturadas porque não confessavam sua culpa.
Foram capturadas enquanto falavam de liberdade.
As minhas rimas eram doces meninas que brincavam inocentemente
e foram acusadas de infringir a lei
pobres meninas diabólicas e tolas
hereges, pecadoras, mantidas incomunicáveis.

Oh, tanto sofri sem as minhas meninas!
Iriam acender a fogueira, avisaram-nas,
e elas, insontes, calaram-se de repente
e se lavaram de pranto e murcharam silenciosamente.

“Levarei as meninas!”, eu disse ao Inquisidor.
Arrebatei suas chaves e abri as portas
abjurei-o por caluniar minhas pobres crianças
peguei-as ao colo, sujas, sonolentas,
levei-as para casa, ensinei-lhes a lição,
e lhes abençoei com a eternidade.
“Cada coisa no seu tempo, minhas meninas.
Sejam eternas e venham depois de mim,
fiquem quietas para não despertar o Inquisidor,
e um dia enfim, quando vier o amanhã,
contem para todos o que é a Liberdade.”
Vamos aguardar o amanhã.
Por enquanto, podemos ser flagrados pelo Inquisidor.

* Grego. Heresia: escolha, escola filosófica.

Efeito de Delícia

2006-01-16T16:01:00.001-02:00

Nós sempre temos vontade de uns poemas
que não temos coragem de escrever.
Porque temos essa ânsia louca pelo impuro
esse sangue quente nas veias e
essa vontade incontrolável pelo que não devemos.
O proibido queima nossos olhos
a magia perfeita que obstrui a fé.
Temos sempre vontade de ler umas palavras
cio, ardência, obsceno, beijo na boca
umas palavras que ficam escondidas
porque têm medo da tenebrosa censura.

Agora não existe censura.
O cio esta à tona
deliciosamente escorrendo pelas palavras.
Tem sabor de mel, de hortelã
qualquer um destes prazeres comuns do paladar
Tem cheiro de jasmim, de comida no fogo
tem uma sensação incompreensível de desejo
põe neste poema um efeito de delícia.

Casinha de Bonecas

2006-01-16T15:32:00.000-02:00

Quer exemplo maior da rapidez da vida
Do que uma casinha de bonecas no quintal?
E o que havia ali?
Ontem, um ontem bem próximo,
Havia ali um ruído quase insuportável
Vozes demasiadamente aceleradas
Vem aqui, sai dali, que linda sua boneca!
Quadrinhos na parede, bolinhos de areia
Fogãozinho mesinha cadeirinha
Tudo no diminutivo
Este diminutivo mais bonito da vida
Este diminutivo de encher os olhos.
E de repente o que resta?
A casinha fica no quintal,
Lembrança querida, um pouco triste.
Toda lembrança tem um quê de tristeza.
Ah, o tempo não pára nunca, não volta
Ficam as casinhas de boneca apodrecendo no tempo
Coisas que as meninas que brincaram nem conseguem lembrar
Lembra quem viu, quem visitou a menina em seu pequeno lar.
O tempo passa feito flecha embebida em licor e dor
E neste carrocel estamos quietos
Um pouco humanos, um pouco tristes,
De repente instantaneamente alegres.
A vida é esta coisa linda e filosófica
Vários mundos num só mundo, que é este, talvez único,
Tão mágico quanto o mundo que existe e que passa
Numa casinha de bonecas.

Belos Dias

2006-01-16T15:31:00.000-02:00

Há dias em que me sinto especialmente apaixonada.
Dias em que os teus olhos brilham mais
ou em que os meus se refletem mais nos teus.
Dias em que o teu sorriso está mais ameno,
em que te sinto criança
completamente à mercê dos meus cuidados.
Há dias em que me sinto mãe
tua mulher, tua amiga, tua criança, tua filha.
Dias em que faria tudo pelo teu abraço,
e o teu abraço vem, na brincadeira,
o meu infante, meu menino frágil
tua alma desabrochando em câmera lenta.
Há dias como este, em que me refugio,
porque preciso registrar o meu amor.
O meu amor é tanto que sinto medo
de assustar-te, que alces vôo da minha mão.
Há dias em que me ilumino na tua presença.Nestes dias, compreendo a grande bênção que ganhei

A Mão

2006-01-16T15:15:00.000-02:00

Chovia, eu assim praticamente nua
escorrendo em mim a chuva pela rua
caída, expressiva dor na minha face!
Nenhuma outra dor e nenhum disfarce
jamais pareceria tão cruel!
Mas ele tinha mel,
me deu a mão como quem mata a fome
e, meu Deus!
Ele parecia um homem!